第621章 六二一（2/2）

写着写着，一个白发的老人坐到我边上。他穿得很简单，手里拄着一根拐杖，但眼神清澈，像是过惯了日子的人。老人看了看我桌上的笔记本，问：“你写东西的？”我点头，他笑着说：“年轻人会写，是好事。写东西能把心里的结理出来。”他的话平淡，却像灯光一样温暖。

我们聊了起来。老人说自己年轻时也到外地做过一阵子编辑的跑腿，后来回了村，开了个小铺子。他对我说的并不是什么大道理，更多是些平常话：写作要坚持，投稿要有耐心，别把一次拒绝当成全世界的判决。他还讲了几个他认识的本地人的故事，那些人生也并非一路顺风，但最后都在平凡里慢慢走出路来。听他讲故事时，我的心情被慢慢带开，不再只盯着那封可能永远不会到来的回信。

老人在离开时拍拍我的肩膀：“别老瞧着远方，近处的日子也得把它过开。你写的这事，别把它变成了你的全部，也别只靠别人一句话来决定自己值不值得。”话不多，却扎实。我把他的这句话记在心里，像刻了一刀，疼，却实在。

回家的路上，我又去镇上的旧书摊转了转，买了本旧杂志和几页散文，像是给自己买了点继续前行的理由。下午回到家，我把上午的经历写进《等待日记》：推门、被告知还未到、在外面写下自己的失落、遇见老人的那些话。写完后，天色慢慢暗了下来，院子里的灯亮起，母亲端着晚饭出来，见我神色稍定，轻声说道：“看你今天回来的脚步比以前轻了些，心里也缓和点。”我没有说太多，只把一盘菜放到桌上，低声回答：“嗯，走了一趟，感觉不一样。”

夜里躺下时，心里反复翻腾的那股焦灼缓了些。明知道等信还是要等，但此刻我更清晰地知道：等待并非完全被动，它也可以被我主动填满。推门而入，不一定马上能看到答案，但至少我不再让自己永远停在门外。

我在本子最后写下：

“第十八天，推门不易。进门也不意味着答案在里头，但至少我迈进了一个动作。等待仍然在，但我开始学会用笔把它记录成片，而不只是让焦虑吞没日子。也许这条路很长，但我愿意走着，写着，哪怕每一步都灯火微弱。”

窗外的风静了，院落里只剩下夜虫轻声的合唱。灯下的笔痕里有些刚刚抹去的泪光，但更多的是一份终于可以握住的温度。