第119章（1/2）

自罚

晚饭的鱼刚端上桌，建军就把筷子往桌上一拍。十岁的小伟缩着脖子，盯着碗里没动过的米饭，手指在桌布下绞成一团。

“说，作业本上的红叉是怎么回事？”建军的声音撞在瓷砖墙上，反弹回来更显严厉。今天去开家长会，数学老师把小伟的作业本拍在他面前——五道算术题错了四道，涂改液糊得像块补丁。

小伟的眼泪啪嗒滴在桌上：“我……我算错了。”

“算错？”建军抓起作业本往桌边一摔，纸页散开时，露出里面夹着的张揉皱的游戏卡，“我看你是心思全在这上面！”他记得自己小时候要是考砸了，父亲只会默默把他的错题抄三遍，从不大声说话。

妻子在厨房门口红着眼圈：“孩子还小，你好好说……”

“好好说管用吗？”建军的火气上来了，指着墙角的鸡毛掸子，“去，自己罚站半小时，好好想想错在哪。”

小伟抽噎着走到墙角，背挺得笔直。建军盯着儿子单薄的脊背，忽然想起三十年前的夏天。那时他十三岁，偷拿了父亲放在抽屉里的五块钱，去游戏厅玩了一下午。

父亲是木匠，那天收工回来，手指被刨子划了道深口子，缠着带血的纱布。晚饭时他发现钱少了，没打也没骂，只是把建军叫到院子里。

“知道错了吗？”父亲的声音很沉，蝉鸣在暮色里格外聒噪。

建军低着头没吭声。父亲突然转身，抄起墙角的扁担，对着自己的大腿狠狠抽了下去。“是我没教好你，”他咬着牙又抽了一下，“做人要守本分，不是自己的东西不能碰。”

扁担落在皮肉上的闷响，比打在自己身上还疼。建军扑过去抱住父亲的胳膊，眼泪混着汗珠子往下掉：“爸，我错了，你别打自己！”

那天晚上，父亲瘸着腿给建军补书包，油灯把他的影子投在土墙上，像株被风吹弯的玉米。“犯错不可怕，”父亲把补好的书包递给他，“怕的是不敢认，不会改。”

客厅里的挂钟敲了八下，小伟还站在墙角，肩膀一抽一抽的。建军走过去，发现儿子的裤脚磨出了毛边——那是他昨天刚给买的新裤子。

“过来。”建军的声音软了下来。小伟怯生生地走到他面前，睫毛上还挂着泪珠。