第131章（2/2）

\爸，它是不是想家了？\回家的路上，小林踢着路边的石子。老林想起今早去河湾时，看见有人在撒网，网眼里挂着的小鱼还在挣扎。\鱼嘛，总待在缸里是长不大的。\他说。

那天晚上，小林给鱼换了新水，又撒了把最好的鱼食。草鱼吃得欢快，尾鳍拍打着水面，像是在跳舞。小林盯着水面看了很久，突然抬头：\爸，明天我们把它放了吧。\

老林没说话，只是往灶膛里添了把柴。火光映着儿子的脸，他看见那双眼亮得像小时候捞鱼的河湾。

放鱼那天是重阳节，天刚蒙蒙亮，父子俩就扛着木盆往河湾走。晨雾里的芦苇像披着白纱，露水打湿了裤脚，凉丝丝的。小林把木盆放进水里，草鱼在盆里转了两圈，突然停在他手边，像是在蹭他的手指。

\走吧，去找你伙伴。\小林的声音有点哽咽，轻轻把木盆往深处推了推。草鱼摆了摆尾，游出尺许远，又回头望了望，才摆着尾巴钻进芦苇荡深处。

回家的路上，小林一直没说话。快到巷口时，老林从口袋里摸出个东西递给他：是片草鱼脱落的鳞片，洗得干干净净，用红绳串着。\留个念想。\他说。

小林把鳞片挂在脖子上，突然笑了：\爸，明年这时候，它会不会长到这么大？\他张开双臂比划着，晨光穿过他的指缝，落在老林的竹筐上，泛着细碎的金芒。

冬天来临时，小林在日记里画了条大鱼，旁边写着：\它现在应该在河底睡觉了，明年春天，会不会带着小鱼苗来看我？\老林翻到这页时，正坐在灯下编装鱼苗的竹篓——他托水产站的老友留了些草鱼苗，打算开春让儿子去河湾放。

窗外的月光落在堂屋中央，空鱼缸蒙上了层薄灰。但老林知道，有些东西从来没离开过：比如儿子蹲在缸前的专注，比如木盆划开水面的轻响，比如两个男人心照不宣的默契。那些关于占有与放手的道理，不用多说，都藏在清晨的河雾里，藏在那片被小心收藏的鱼鳞上，藏在比语言更长久的陪伴里。