第123章（2/2）

那天晚上，陈默发现父亲总往卫生间跑，咳嗽声在寂静的夜里格外清晰。母亲偷偷告诉他，父亲在德国查出了肺炎，怕影响他中考，一直瞒着没说。他摸出枕头下的航空信，看见父亲写的“实验室暖气很足”，突然鼻子一酸。

父亲在家的日子，陈默每天都要给显微镜换标本。有时是树叶的切片，有时是自己的头发。父亲会搬个小板凳坐在旁边，教他调焦距：“看东西不能急，得一点点来，才能看清本质。”

寒假快结束时，父亲的咳嗽越来越重。去医院检查的那天，陈默在病房外听见医生说“肺纤维化”，他不懂什么意思，只看见母亲出来时，眼睛红得像熟透的樱桃。

父亲开始住院，陈默每天放学后就往医院跑。他把课堂笔记抄成两份，一份自己留着，一份带给父亲看。父亲的手开始发颤，握不住笔，就用红铅笔在笔记上画圈：“这里的公式要背熟。”

有次陈默带了只千纸鹤去医院，说是同学教的。父亲看着他折，突然说：“等我好起来，教你折德国的纸星星。”但这个约定没能实现——那年春分刚过，父亲就走了。

整理遗物时，陈默在衣柜最底层发现个铁盒子。里面全是他寄往慕尼黑的信，每封都用红绳捆着，信封上的邮戳被抚摸得发亮。最底下压着封没寄出的信，信纸上的字迹被泪水晕开了大半：“等你考上高中，爸爸带你去看莱茵河……”

二十年后的秋天，陈默在法兰克福机场转机。他抱着公文包坐在候机厅，包里放着本泛黄的笔记本，第一页贴着父亲当年画的纸飞机。手机震动起来，是儿子发来的视频：“爸爸，我在科学课上做了火箭模型，老师说能飞三米高！”

七岁的小家伙举着个铝箔包裹的圆柱体，额头上沾着白乳胶。陈默笑着说：“真棒，爸爸给你带了礼物，是慕尼黑的手工木偶。”他忽然想起什么，打开手机备忘录，慢慢敲下一行字：

“爸爸当年说，电流像水流。现在我想告诉你，思念也像水流，顺着时光的管子，能流到很远的地方。”

发送成功的提示弹出时，广播里开始播报登机信息。陈默合上笔记本，起身走向登机口。阳光透过航站楼的玻璃幕墙，在地板上投下长长的光影，恍惚间，他好像看见个穿着校服的少年，正踮着脚往邮筒里投信，信封上贴着枚印着黑森林的邮票。

飞机起飞时，他摸出钱包，里面夹着片早已褪色的四叶草。当年父亲找了一下午的幸运草，原来真的带来了好运——让他懂得，有些告别不是终点，而是换种方式，继续陪伴。就像那些跨越山海的航空信，字迹会褪色，纸张会泛黄，但藏在里面的爱，永远鲜活。