第912章 有些病，不是治不好，是没人敢让病人开口（2/2）

“有些病，不是治不好，是没人敢让病人开口。”

清晨六点，雪仍未化尽。

黄素芬推着清洁车缓缓驶入老城区深处。

扫帚划过石板的声音规律而沉稳，像一种古老的报时。

当她行至一所废弃邮局旧址时，动作忽然一顿。

墙缝之间，卡着半张烧毁的信笺，边缘焦黑蜷曲，残留的字迹已被雨水浸得模糊不清。

但她还是辨认了出来。

那是一行未写完的交代：

“……交给丙字017。”清晨六点零三分，老城区的雪仍未化尽。

风穿过废弃邮局斑驳的拱门，卷起几片残叶，在空中打了个旋，又悄然落地。

黄素芬停住脚步，扫帚斜倚肩头。

她盯着墙缝里那半张焦黑信笺，指尖微微发颤。

不是因为冷——这双手在寒冬扫街二十年，早已麻木于刺骨寒意——而是那一行字，像根锈针，猝然扎进记忆深处。

“……交给丙字017。”

她小心翼翼将信取出，动作轻得如同捧着一副遗骨。

纸张脆如薄冰，稍一用力便会碎裂。

她把它夹进随身携带的防水档案袋，推车转身，身影没入巷道尽头灰蒙蒙的晨雾中。

回到社区清洁站，她没去交班，而是独自进了后屋。

热水浸纸、毛刷轻拨、阴干定型——这套流程她从未学过，却仿佛本能般熟练。

三小时后，残页终于舒展，字迹虽仍模糊，但落款处一个褪色的印章轮廓清晰浮现：“灯下组·乙支”。

她的呼吸一滞。

那是上世纪六十年代地下联络系统的暗记，早已湮灭于档案之外。

可她知道。

她记得。