第687章 门后的旧藤椅（2/2）

“留着吧，”王爷爷坐在门槛上，看着藤椅，“等天冷了，搬出来晒晒太阳，我还能坐上面眯会儿。”

秋风穿过院子，吹得藤椅轻轻晃了晃，藤条间的缝隙漏下细碎的阳光，在地上拼出片斑驳的网。王爷爷眯起眼，仿佛又看见那些夏夜，他摇着蒲扇，听着孩子们的笑闹，藤椅在槐树下“吱呀”轻响——原来有些物件早就不是物件了，它们是时光坐出来的印子，是日子泡出来的念想，扔了，就像丢了块心里的疤，空落落的。

傍晚时，孙子看见爷爷正给藤椅的腿换布条，新布条是用他穿旧的校服裤剪的，蓝白相间，在深褐色的藤条上格外显眼。“爷爷，我帮你缠。”孙子蹲过去，接过布条，手指触到冰凉的藤条，忽然懂了爷爷舍不得扔的缘由——这藤椅上，坐着他小时候趴在爷爷膝头听故事的影子，坐着无数个摇着蒲扇的夏夜，坐着一个老人对时光最温柔的挽留。

藤椅被重新放回门后时，王爷爷特意在它旁边摆了个小木箱，里面装着修藤条的铁丝和蜡块。门关上的瞬间，最后一缕阳光从门缝溜进去，照在椅面的凹坑里，像给旧时光盖了个暖暖的戳。