第698章 廊下的旧鸟笼（2/2）

相册的最后是空的，奶奶说要留着放重孙子的照片。她每天睡前都要翻一遍，翻到掉页的地方，总要轻轻按按胶带，像怕照片跑了似的。

月光透过窗棂照在相册上，胶带的反光亮晶晶的，像奶奶眼里的泪。那些泛黄的影像在黑暗里慢慢活过来，笑着、闹着，把床头的夜晚填得满满当当——老相册装的哪是照片，是把日子剪成碎片，再用念想一点点粘起来的暖。

墙根的旧瓦罐裂了道缝，是前几年暴雨冲倒院墙时砸的，罐口被磨得像朵盛开的花，里面长着几丛野蒿，绿得发亮。这瓦罐是太奶奶腌咸菜用的，当年罐里的芥菜疙瘩能香透半条街，现在却成了野草的家。

爷爷总说：“这瓦罐有灵性，扔在墙角不挪窝，偏等野草长出来，是怕自己太孤单。”他偶尔会给野蒿浇点水，说“长旺点，给瓦罐做件绿衣裳”。

罐底的洞越来越大，下雨天会积水，成了麻雀的饮水池。爷爷蹲在旁边看麻雀啄水，说：“当年太奶奶用这罐腌咸菜，就靠麻雀叫起床，现在倒好，罐里没咸菜了，麻雀还来。”

有回村里搞卫生，要清走瓦罐，爷爷把它抱到屋檐下，说：“这是太奶奶的手艺，她当年亲手捏的罐坯，烧了三天三夜才成，砸不得。”野蒿从裂缝里探出头，像在帮瓦罐求情。

瓦罐就那么立着，裂缝里塞满了枯叶，像藏着太奶奶的絮叨。风从罐口灌进去，“呜呜”地响，像在说那些腌在罐里的咸涩，长在罐上的生机，还有一个老人守着旧物的执着——日子再新，也得有个旧瓦罐装着根。