第742章 糖糕里的传承（1/2）

厨房的蒸汽漫过窗棂时，张奶奶正手把手教苏星晨揉面团。糯米粉混着温水，在掌心渐渐成团，黏糊糊的，像握着团柔软的云。“揉得匀些，”张奶奶的拐杖轻轻敲了敲灶台，“力道得像给孩子梳头发，轻了散，重了僵，刚好才够软。”

苏星晨学着她的样子，掌心贴着面团打转，额角渗出汗珠。陆延端着碗冰镇酸梅汤进来，悄悄放在她手边，视线落在面团上时忍不住笑：“这形状，像你上次捏的兔子布偶。”

“别捣乱。”苏星晨瞪他一眼，却被张奶奶笑着打断：“让他看看也好，以后家里做糖糕，就得他烧火——男人掌火，女人揉面，日子才能和和美美。”

陆延立刻拿起火钳，往灶膛里添了块柴，火苗“噼啪”窜起来，映得他侧脸发红。“您老放心，烧火我拿手。”他小时候总帮奶奶看灶，知道火候要“文火烧底，武火催熟”，就像熬日子，急不得，也慢不得。

面团揉好后，张奶奶往里面拌了红糖和桂花，甜香瞬间漫了满厨房。“老规矩，得留块面团给槐树根，”她舀出小团放在粗瓷碗里，“当年我嫁过来时，婆婆就教我这个，说树旺家旺，甜能传三代。”

苏星晨想起母亲说过，奶奶当年也是这样教她的，红糖要选带点焦香的，桂花得是头年秋天阴干的，连揉面的力道都有讲究。原来有些传承从不是刻意的规矩，是藏在面团里的温度，是灶膛里跳动的火苗，是一代传一代的，对日子的温柔期盼。

蒸糖糕的间隙，陆延搬了张小板凳坐在灶前，苏星晨挨着他坐下，看火苗舔着锅底。“小时候总偷揭锅盖，”她忽然说，“被奶奶用锅铲敲手背，你就蹲在灶门口帮我望风，结果自己被烟呛得直咳嗽。”

“那时候你总说‘糖糕要烫着吃才甜’，”陆延笑着点头，指尖拂过她手背，“现在知道了，甜不在烫，在等它凉的那阵子——像咱们，等了这么多年，才把日子熬出糖味。”

锅盖掀开时，蒸汽“腾”地冒起来，裹着桂花的甜香扑了满脸。糖糕胖乎乎地卧在笼屉里，表面泛着油亮的光，像块块凝固的琥珀。张奶奶拿起块晾温了的，递到两人中间：“尝尝，合不合老院的味道。”