第57章 雨水帖（2/2）

显“雨”；

船舷右侧，

显“水”；

船底中央，

显“帖”。

三字合一，

变成一枚

可被雨水邮寄的

最小

印章。

四

雨线渐密，

整条大街

被缝成一张

半透明的

帘。

帘后，

行人逐一消失，

只剩雨伞的

颜色在飘：

黑伞滴下“墨”，

红伞滴下“朱”，

蓝伞滴下“青”，

黄伞滴下“赭”……

所有颜料

在积水里汇合，

调成一锅

滚烫的

“无名灰”。

灰里浮起

第七滴雨——

雨粒最大，

像一颗

被提前拆封的

钮扣。

钮扣表面，

刻着下一站的

检票口：

“请在雨水帖背面，

写下自己最想

被冲走的

那件事。”

沈清禾写下：

“昨天遗落的

‘我们’。”

苏砚舟写下：

“明天多余的

‘我’。”

两字相交，

“我们”与“我”

同时被雨水

泡成两团

最轻的

雾。

五

清晨时分，浓雾弥漫开来，仿佛给整个世界蒙上了一层神秘的面纱。伴随着悠扬而沉重的钟声，钟楼敲响了三下，表示现在已经是凌晨三点整。

就在这第三声清脆的钟鸣声中，一只小小的纸船恰好缓缓地漂流到了下水道的入口处。那入口宛如一个巨大的黑洞，静静地等待着吞噬一切。

然而，令人惊奇的是，入口上方横着一道坚固的铁栅栏，它将那张湿漉漉的雨水贴硬生生地切割成了整整十个大小相等的部分。每一份都像是一张轻薄透明的纸张，随着水流依次穿过铁栅栏的缝隙，悄然地漏入下方无尽的黑暗之中。

这些薄如蝉翼的纸片就如同被人瞬间撕碎的日历一般，纷纷飘落而下。它们在空中翻滚、旋转，然后消失不见，只留下一丝若有若无的痕迹。

而在那日历的最后一页，用最细小的字体印着一行微不足道的脚注：雨水帖，至此投递完毕；下一封，将从所有尚未被冲走或冲散的无名灰开始。 这句话似乎隐藏着某种深意，但又让人摸不着头脑，不禁引发人们无限的遐想和好奇。

六

末段，无碑，

碑已被他们

走成

两双

湿透的

布鞋印。

脚印里

盛满

刚刚过去的

第七滴雨——

雨面

平静，

雨底

暗涌，

像一页

被悄悄

反扣的

透明

邮戳。