第137章 立冬暖锅（2/2）

傍晚，雪下得更密了，巷子里的脚印很快被填平。铜锅里的菜煮得咕嘟响，肉片卷着边，蔬菜吸足了汤，筷子一夹就滴汁。思砚捧着小碗，嘴里塞得鼓鼓的，说“比过年还香”。林砚给他夹了块排骨，说“等外婆来了，我们给她煮最大的丸子”。

夜里，暖锅的余温还在屋里盘旋，炭火渐渐成了红烬。思砚躺在被窝里，怀里揣着个汤婆子，说是“像抱着小暖锅”。苏晚坐在床边，给他讲暖锅的故事，说“这锅里的菜煮得越久越香，就像我们的牵挂，熬了一年，见面时才够浓”。

林砚走进来，手里拿着件新做的棉袄，是用母亲寄来的新棉花絮的，针脚里还留着阳光的味。“明天穿这个去学堂，”他把棉袄放在床头，“雪天路滑，这棉袄挡风，像裹着暖锅的热。”苏晚摸着棉袄的厚实，突然觉得这立冬的暖锅里，藏着最滚烫的盼——是孩子贴在罐上的画，是老人的排骨，是街坊的冻豆腐，把冬天的冷都煮成了暖。

这个立冬，没有惊天动地的暖意，只有锅里的热汤、炉边的笑语和家人的陪伴，却比任何华丽的篇章都更动人。因为他们都知道，最真切的暖，从来都藏在这些沸腾的烟火里——是思砚沾着汤汁的指尖，是老先生的热酒，是林砚切肉的手，是立冬夜里那缕不散的香，藏着岁月的温厚与期盼。

而那些煮在锅里的菜，那些盛在碗里的热，那些藏在罐里的汤，终将像这渐厚的积雪一样，在时光里慢慢沉淀，让每个冬天的日子，都带着暖锅的热，带着相聚的甜，等那个最牵挂的人，笑着坐在炉边，说声“这汤，熬得比家里的还浓呢”。