第165章 大寒的腌肉（2/2）

傍晚，雪停了，夕阳把腊肉染成金红色，油光在肉皮上晃，像抹了层蜜糖。苏晚用腊肉炒了盘青菜，肉香混着菜香，思砚扒着碗沿，筷子专挑肥瘦相间的吃，说“比新鲜肉有味道”。林砚给他盛了碗糙米饭，“慢点吃，外婆说‘大寒的肉要配粗粮，才不腻口’”。

夜里，腊肉的咸香顺着窗缝钻进来，混着炭火的暖。思砚躺在被窝里，手里攥着颗花椒粒，说是“给外婆的小调料，炖菜时丢一颗”。苏晚坐在床边，给他讲腌肉的故事，说“这肉在盐里腌那么久，在风里吹那么多天，把水分都收进骨子里，才变得这么香，就像我们等外婆来，盼了一整年，见面时才更觉亲”。

林砚走进来，手里拿着件新做的棉大衣，是用母亲寄来的深蓝色粗布缝的，里子絮着厚厚的驼毛，领口缝着圈兔毛。“明天穿这个去赶集，”他把大衣放在床头，“天寒地冻，这大衣抗风，像裹着暖炉的厚。”苏晚摸着大衣的厚实，突然觉得这大寒的腌肉里，藏着最醇厚的盼——是孩子贴在袋上的画，是老人的腊鱼，是街坊的腊肠，把冬天的冷都腌成了香。

这个大寒，没有惊天动地的热闹，只有檐下的腊肉、碗里的鲜香和家人的忙碌，却比任何华丽的篇章都更动人。因为他们都知道，最实在的年味，从来都藏在这些腌渍的时光里——是思砚沾着盐粒的指尖，是老先生的米酒，是林砚抹花椒的手，是大寒夜里那缕浓得化不开的香，藏着岁月的丰足与期盼。

而那些挂在檐下的肉，那些腌在缸里的鲜，那些藏在画里的盼，终将像这渐消的寒意一样，在时光里慢慢沉淀，让每个等待的日子，都带着腊肉的香，带着过年的暖，等那个最牵挂的人，笑着解开油纸袋，说声“这腊肉腌得透，比去年我腌的还入道呢”。