第227章 月光下的竹凳（1/2）

收完最后一筛薄荷叶时，月光已经漫过晾架的竹条，在地上织出张银网。思砚把叶子倒进布包里，指尖沾着干燥的绿，轻轻一捻就碎成末，清苦的香混着晚风钻进鼻腔，像饮了口冰镇的薄荷水。

“装好了给来老先生送去吧，”外婆坐在凉棚的竹凳上，手里摇着蒲扇，“他说今晚会来听戏，正好当面给他。”竹凳是林砚新做的，凳面刨得光溜溜的，还留着淡淡的槐木味，四条腿稳稳当当，不像旧凳那样一坐就晃。

思砚拎着布包往院外走，路过薄荷田时，看见苏晚蹲在田埂上，手里拿着小铲子在松土。月光落在她发顶，像撒了层霜，裤脚沾着的泥在银辉里泛着暗哑的光。“还在忙呢？”他停住脚，布包在手里轻轻晃。

“这几棵长得慢，松松土透透气，”苏晚抬头笑了，眼尾的细纹里盛着月光，“你先去吧，我弄完就回。”思砚点点头，却没立刻走，站在田边看她弯腰、铲土，动作轻得像怕惊动了土里的根。

来老先生家的灯还亮着，窗纸上映着个摇蒲扇的影子。思砚敲门时，听见里面传来收音机的戏曲声，咿咿呀呀的，和外婆常听的那个调调一样。“是思砚啊？”来老先生开了门，手里还拿着个装薄荷茶的搪瓷缸，“快进来，刚泡的茶，尝尝。”

屋里的薄荷香比院里的浓，混着老书的霉味，倒也不呛人。思砚把布包递过去：“今天新收的，苏姨说这茬最干。”来老先生接过来，打开包闻了闻，眼睛眯成条缝：“好，好得很，比上次的香。”他往思砚手里塞了块绿豆糕，“你外婆让我给你的，说你晚上爱饿。”

回去的路上，思砚咬着绿豆糕，甜丝丝的味道里裹着薄荷的凉。路过村口的老槐树时，看见林砚坐在树下的石头上，手里拿着块木头，正用刻刀慢慢削着什么，木屑在月光里飞，像群白蝴蝶。

“林叔，还不睡？”思砚走过去，看见木头已经有了点模样，像只小雀。

“琢磨着给你刻个笔架，”林砚抬头笑了，刻刀在手里转了个圈，“张叔说这槐木硬，刻出来好看。”他把木头递过来，“你看这翅膀的弧度，像不像去年落在凉棚上的那只？”

思砚摸了摸木头的纹路，确实像。去年夏天有只灰雀撞在凉棚的竹架上，掉在薄荷田里，是林砚小心翼翼捧起来，用布包着养了三天才放飞。“像，太像了。”他把笔架递回去，“等刻好了，我要摆在新书架上。”

林砚把木头揣进怀里：“快回去吧，外婆该惦记了。”他的指尖沾着木屑，蹭在思砚手背上，有点痒。思砚“嗯”了一声，转身往家走，听见身后刻刀再次落在木头上的轻响，“笃笃”的，像在数着月光里的时辰。