第229章 竹凳旁的晚蝉（2/2）

林砚把木板码在灶房墙边，出来时手里拿着个陶瓮，里面是新酿的薄荷酒。“去年的酒喝得差不多了，”他往三个粗瓷碗里各倒了点，酒液泛着浅绿，“尝尝新的，加了今年的头茬芽，味更冲。”

思砚端起碗抿了口，清凉的辣顺着喉咙往下滑，惹得他直咳嗽。苏晚赶紧递过块薄荷糕：“含着压一压，这酒烈。”糕的甜混着酒的辣，在嘴里化成股奇特的暖，倒也不呛了。

外婆喝着自己的那碗，看着三个年轻人笑：“当年你娘也爱喝这酒，说夏天喝了不生痱子。有次偷喝多了，抱着老槐树唱了半宿，被你外公追着打。”思砚想象着娘的样子，大概也像自己现在这样，脸红扑扑的，眼里闪着醉意。

月亮升起来时，竹凳上已经结了层薄露。思砚把凉透的薄荷芽收进竹篮，看见自己做的竹凳在月光里站得稳稳的，凳腿虽然歪，却透着股憨实的劲。他突然觉得，这竹凳就像自己——不那么周正，却在一点点学着扎根，学着把日子过稳。

林砚和苏晚在收拾碗筷，两人的影子在地上偶尔碰在一起，又赶紧分开，像两片害羞的薄荷叶。外婆的蒲扇摇得慢了，戏曲的调子从收音机里飘出来，和最后几声蝉鸣缠在一起，软软的，像浸了酒的棉。

思砚摸了摸兜里的薄荷笔搁，凉丝丝的，带着槐木的香。他知道，等明天太阳升起，竹凳会被晒得暖暖的，薄荷芽会在竹筛里慢慢变干，而林砚的书架，总会在某个傍晚，带着崭新的木纹，出现在凉棚下。

这些慢慢来的日子，就像这竹凳旁的晚蝉，唱得不急不躁，却把每个夏天，都填得满满的，带着清苦的香，和化不开的暖。