第246章 宣纸上的新绿（2/2）

午后的阳光斜斜照进凉棚，在宣纸上投下布帘的影子，像流动的水。思砚蘸了点藤黄，开始画野菊，花瓣得画得舒展，不能挤在一起，像苏晚种的那样，疏疏朗朗的，却透着生气。他想起苏晚浇花时的样子，指尖捏着水壶，水流细得像线，生怕冲坏了花瓣。

来老先生路过时，正好看见思砚画灰雀。“这鸟眼点睛用朱砂，”他指着鸟的头部，“轻点一点就行，别画太大，像贼眉鼠眼的。”思砚赶紧调了点朱砂，笔尖轻点，鸟的眼睛立刻活了过来，像真的在眨。

“进步不小，”来老先生点头，“这画有‘气’了，不是死描硬画。你娘当年画东西也这样，带着股子活劲，像她种的薄荷，看着蔫，浇点水就疯长。”思砚的心像被什么东西撞了下，手里的笔差点掉在案上。

傍晚收工时，画已经有了大半模样。凉棚下的竹凳歪歪扭扭的，是思砚自己做的那张；晾架上摆着竹筛，薄荷叶隐约可见；薄荷田边的野菊黄得亮眼，灰雀站在晾架的竹条上，尾巴还翘着。就差最后添几笔——外婆的白发在蒲扇后露了点影子，林砚的斧头靠在柴堆旁，苏晚的水壶放在田埂上。

思砚看着画，突然觉得这宣纸上的不仅是院景，更是他的日子。竹条的韧，薄荷的凉，野菊的暖，还有那些藏在细节里的身影，都像墨一样，在纸上晕开，也在心里扎根。他把画小心地晾在晾架上，和晒着的薄荷干并排着，墨香混着草香，像把日子酿成了酒。

灶房飘来炖鸡的香，是外婆特意杀的，说给思砚补补身子。林砚在摆碗筷，苏晚在盛粥，外婆坐在竹椅上，看着晾架上的画笑：“等裱好了，就挂在书架对面，让咱们院的光景，天天陪着咱们。”

思砚摸着新宣纸的边角，心里软乎乎的。他知道，这宣纸上的新绿会慢慢干透，会被裱进画框，会在往后的日子里，看着薄荷枯了又青，看着槐花谢了又开，看着身边的人笑着闹着，把每个平凡的瞬间，都变成画里的风景，永远鲜活，永远温暖。