第292章 荫凉下的伤疤（2/2）

思砚看着自己画的疤，果然太注重痕迹，少了点劲。他用浓墨在疤的根部添了笔，像藏着股没泄的气，又在飞蛾的翅膀上扫了道白，像被火光映着，更显倔强。林砚在旁边编竹筐，篾条在他受伤的手里依然听话，“你看这竹，”他把篾条弯出个弧度，“折过的地方更韧，不容易再断，人也一样。”

苏晚端来刚炖的鸡汤，瓷碗里的鸡块浮着油花，香得让人直咽口水。“来老先生，尝尝这个，”她把碗往画案上推，“用新杀的芦花鸡炖的，给林砚补补伤口。”林砚接过碗，却先往思砚碗里夹了块鸡腿：“你多吃点，长个子。”思砚咬着鸡腿，肉香混着点烫，突然觉得林砚的疤像这鸡腿上的骨，看着硬，却撑着整只腿的稳。

傍晚收工时，画稿上的《灶前疤影图》已经有了模样：疤的红、茧的黄、飞蛾的灰、灶火的橙，在暮色里透着暖，像把疼与暖都揉在了一起。林砚把编好的竹筐挂在檐下，苏晚在给护袖缝边，外婆坐在竹椅上数着剩下的膏药，说“够贴到痂掉了”。

思砚捧着空碗坐在凉棚下，看夕阳把林砚的影子拉得很长，手背上的疤在光里泛着红，像颗没褪色的朱砂痣。灶膛里的余烬还泛着热，飞蛾绕着光飞，翅膀的缺角在墙上投出晃动的影。他想起疤的疼、护袖的暖、飞蛾的勇，突然觉得这荫凉下的伤疤，不仅是痕，更是日子——有受伤的疼、愈合的韧、藏在硬气里的柔，还有摔过才懂的珍惜，都像这疤，疼过，却也成了成长的印，像林砚说的，“没疤的胳膊，扛不起重活”。

夜风带着鸡汤的香吹进灶房，林砚手背上的痂在月光里泛着白，像快要蜕的壳。思砚知道，等痂掉了，会留下浅淡的印，像画里没擦净的墨；等护袖磨破了，会有新的旧布补上；而这荫凉下的伤疤，会像飞蛾的翅膀，带着点缺，却依然往暖处飞，把每个疼过的瞬间，都酿成往后的劲，像这灶火，烧过柴，才暖得久。