第293章 伤疤旁的竹筐（2/2）

思砚看着自己画的筐缝，果然缺了点人的温度。他用淡赭石在筐沿添了只手的影子，指腹蹭过绑缝的篾丝，像林砚刚才的动作，又在螳螂旁边画了截掉落的篾条，带着点新鲜的断口，像刚从筐上拆下来补缝用的。林砚在旁边给竹筐刷桐油，油刷划过缝边时特意慢了些，“桐油能渗进缝里，”他说，“跟药膏涂进伤口似的，能防着坏。”

苏晚端来刚烙的青椒鸡蛋饼，金黄的饼上嵌着翠绿的椒丁，香得有点呛。“来老先生，尝尝这个，”她把饼往画案上推，“用张婶送的青椒做的，比去年的辣，够劲。”来老先生咬了口饼，指着画里的豆苗笑道：“这苗添得好，破缝里长出新绿，比全好的筐更有看头，像你林砚哥的疤，疼过才更知道护着人。”

傍晚收工时，画稿上的《竹筐芸豆图》已经晾得半干。筐的黄、豆的绿、螳螂的墨、豆苗的嫩，在暮色里透着股生生不息的暖。林砚把刷好桐油的竹筐搬到檐下阴干，苏晚在给鸡窝铺新的稻草，外婆坐在竹椅上数着剩下的青椒，说“够炒两顿鸡蛋”。

思砚捧着半块饼坐在凉棚下，看夕阳把竹筐的影子拉得很长，筐底的缝在地上投出道细痕，像条通往新生的路。螳螂已经不见了，大概躲进了薄荷田，只留下画稿上那只断爪的影子，倔强地翘着。他想起筐的缝、疤的痕、苗的嫩、饼的香，突然觉得这伤疤旁的竹筐，不仅是器，更是日子——有破的憾、补的巧、漏的甜、长的盼，都像这竹筐，带着点不完美，却装着满满的实在，像林砚的手，糙着，却能编出最牢的筐，护着最暖的家。

夜风带着桐油的香吹进院，竹筐在檐下轻轻晃，像在跟星星说悄悄话。思砚知道，等竹筐用旧了，缝会更多，林砚会接着补；等豆苗长大了，会爬满新的竹架；而这伤疤旁的竹筐，会像画里的螳螂，带着点伤，却照样往前爬，把每个破过的瞬间，都补成往后的牢，像外婆说的，“过日子哪有没缝的？补补，就啥都装得下了”。