第297章 月光下的竹灯（1/2）

竹灯的光晕在青石板上晃出暖黄时，思砚正蹲在灯旁画灯架的裂纹。新削的竹条还带着青皮，被灯油浸出深浅不一的褐痕，靠近灯芯的地方裂了道细缝，是昨夜被灯火烧的，却被林砚用麻线缠了圈，像给伤口系了条绷带。月光从凉棚的竹缝漏下来，落在绷带上，泛着银白的光。

“别总盯着裂缝看，”林砚提着添满灯油的油罐过来，油香混着竹的清，在灯旁漫成圈，“这灯能亮就行，裂点缝怕啥？去年那盏灯烧穿了底，不也照样用了半宿？”他往灯芯里添了点油，火苗“腾”地窜高，把两人的影子投在篱笆上，像两个并排的树桩。

思砚的笔尖在纸上顿了顿，想起去年暴雨夜，就是这盏灯陪着他们补漏雨的屋顶。林砚踩着竹梯往上爬，他举着灯在下面照，灯油晃出来溅在手上，烫得他直缩，林砚却头也不回地喊“举稳了”，那时的灯影在雨里抖，像片摇晃的星。

苏晚端来刚煮的莲子羹，白瓷碗里的莲子浮在甜汤上，芯被剔得干干净净。“来老先生说这灯得罩层纱，”她把碗往思砚手边推，“不然风一吹就灭，像护着点念想，得仔细着。”她从篮里拿出块细纱布，轻轻罩在灯架上，光晕顿时变得柔和，像蒙了层雾。

外婆坐在凉棚下，用灯芯草编小灯笼，草茎在手里绕出圈，沾着点灯油的香。“这草经烧，”她把编好的小灯笼挂在竹灯旁，“点着了能亮半宿，比蜡烛省。”思砚摸了摸小灯笼的底，草茎的糙刮着手心，像外婆纳鞋底时用的麻线，实在得让人安心。

夜里，虫鸣又起了，比先前更稠。来老先生披着外衣过来，看了看思砚的画稿，指着灯架的裂缝：“这缝画得有‘气’，像能看见灯油往外出，比光画个好灯更有嚼头。”他用手指点了点纱布罩，“这纱添得好，软的罩着硬的架，像日子里总得有点软和劲。”