第258章 死人算盘（2/2）
一股破罐子破摔的狠劲冲了上来。你掀开被子，摸黑找到煤油灯，点燃。微弱的光晕勉强驱散一点黑暗。你握着灯，一步一步，挪向里屋的火塘。
算盘声还在继续，急促得让人心慌意乱。
你走到火塘边，借着灯光朝里看去。余烬已经基本熄灭了，只剩一点暗红的光在灰白色的灰烬下面若隐若现。而在灰烬的最上层，有三颗圆滚滚的东西，并排摆在那里。
不是木炭。
是三颗完好的、乌黑发亮的算盘珠。
正是那把老算盘最右侧缺失的那三颗下珠！它们静静地躺在灰烬里，表面光滑，毫无烧灼的痕迹，反而在煤油灯光下泛着一种湿润的、不祥的光泽。
鬼使神差地，你伸出了手。指尖触碰到其中一颗算珠的瞬间——
冰冷！不是普通的寒冷，而是一种钻心的、仿佛能冻结灵魂的寒意，从指尖闪电般窜遍全身。你眼前一黑，所有的景象——供销社、火塘、煤油灯——全都扭曲、旋转，然后被撕裂。
你发现自己站在一个似曾相识又截然不同的地方。
还是这间供销社，但更破旧，糊墙的报纸是更早年代的，货架上的东西少得可怜。也是冬天，屋里同样阴冷，但弥漫着一股更浓郁的、绝望的贫穷气息。煤油灯下，一个干瘦的老头趴在柜台上，背影佝偻——是老吴头！比你知道的、三年前死去的模样要稍微精神一点，但脸色蜡黄，眼窝深陷。
他面前摊开着账本，手里疯狂地拨弄着一把算盘——正是那把缺了三颗珠子的算盘！他拨得那么用力，手指关节发白，算珠撞击声密集如暴雨。
“不对……不对……怎么会对不上……明明够了……明明……”他喃喃自语，声音里充满了恐惧。
这时，供销社的门，无声无息地开了。
没有风雪灌进来，门外是一片浓得化不开的黑暗。一个身影，从黑暗中慢慢挪了进来。
那是一个老人，瘦得只剩一把骨头，裹着一件破烂不堪、几乎无法蔽体的旧棉袄，脸颊深深凹陷，眼睛是两个黑洞。他走路几乎没有声音，像一片影子滑过地面。他手里拿着一个破碗，碗是空的。
老吴头猛地抬起头，看到来人，脸色瞬间惨白如纸，手里的算盘“哗啦”一声掉在柜台上。
“七……七叔……”老吴头的声音在发抖。
被叫做七叔的老人没有回答。他慢慢走到柜台前，把空碗轻轻放在台面上。然后，他抬起枯柴般的手指，指了指老吴头面前的算盘，又指了指自己空荡荡的碗。
老吴头浑身筛糠一样抖起来：“七叔……那年……那年不是我不给……是上头的定额就那些……我……我也没办法啊……”
七叔依然不说话，只是盯着他。那双黑洞洞的眼睛里，没有任何情绪，只有一片死寂的虚无。然后，他缓缓抬起手，用食指的指甲——那指甲又长又黑，像鸟爪——在积着灰尘的柜台上，一下，一下，划拉着。
他不是在写字。他是在画圈，画三个并排的、歪歪扭扭的圆圈。画完，他停下了动作，手指就悬在那三个圆圈上方。
老吴头的瞳孔骤然缩小。他看看那三个圈，又看看自己算盘上缺失三颗下珠的位置，喉咙里发出“嗬嗬”的怪响，像是被无形的手扼住了脖子。他猛地抓起账本和笔，颤抖着，开始在账本上写字。写的就是那一句：
**欠粮三斗，欠命一条。**
写了一遍又一遍，直到整页纸都写满。而他的笔迹，也在这个过程中，变得越来越像他平时正常的笔迹，仿佛有一种无形的力量，在强迫他用“自己的手”，承认这份债务。
七叔静静地看着他写。然后，他伸出手，不是去拿账本，而是虚空抓了一把，像是从老吴头面前的空气里，抓走了什么东西，放进了自己那个空碗里。碗里依然空空如也。
做完这个动作，七叔转过身，像来时一样，无声无息地走进了门外的黑暗里，消失了。
门自动关上。
老吴头瘫倒在椅子上，眼神涣散，嘴里反复念叨着：“还了……我还了……我还了……”
但你知道，他没还。他永远也还不上了。那三斗粮，在某个饥荒的年月，被他克扣了下来，或许换成了他自己家的口粮，或许变成了他柜子里的几块钱。而那个叫七叔的孤寡老人，就在那个冬天，饿死在自己冰冷破败的土炕上。临终前，据说他用最后的气力，用手指蘸着不知哪里来的、暗红色的东西，在土墙上画了三个歪歪扭扭的圈。
幻象开始破碎、消散。你看到老吴头在接下来的日子里迅速枯萎。他变得神经质，不敢看那把算盘，却又忍不住一次次去拨弄，试图算出那永远对不上的“三斗”粮。他试图扔掉算盘，算盘总会回来。他账本上开始自动出现那行字。直到那个雪夜，他也像今晚的你一样，被逼到绝望的边缘，做出了和你一样的选择……
最后的画面，是老吴头趴在柜台上，左手紧紧攥着，右手向前伸出，五指微张，像一个僵硬的、递出东西的姿势。他的眼睛睁得很大，里面凝固着无边的恐惧和……一丝茫然的祈求。而他紧握的左手里，从指缝中，隐约露出三点焦黑的颜色——那不是算珠，那是三小块像是被火烧过的、硬邦邦的、黢黑的东西。
幻象彻底消失了。
你猛地抽回手，跌坐在地上，大口大口地喘着气，仿佛刚从冰水里捞出来。那三颗从灰烬里捡起的算珠，还沾在你冰冷汗湿的指尖。
你低头看去，它们不知何时，已经变成了焦黑色，表面布满细密的裂纹，像是被烈火烧灼过，又像是历经了漫长岁月的侵蚀。和你最后在幻象中看到的老吴头手里的东西，一模一样。
彻骨的寒意，这一次是从心底最深处弥漫开来，瞬间冻结了你的四肢百骸。你明白了。
那三斗粮，是债。
老吴头欠下的，用他一条命，没能还清。因为这债，连着算盘，成了这供销社的一部分，成了这个“位置”的诅咒。谁接手这里，谁用了这把算盘，谁就要继续还这笔债。
你扔不掉它，因为它不是物件，它是“债务”本身。你毁不掉它，因为暴力催生的，是债务更快、更凶戾的追索。
你用火烧了它的“形”，却逼出了它缺失的、也是最核心的“魂”——那三颗代表“三斗粮”的算珠。现在，它们在你手里。
火塘里的算盘声不知何时已经停了。死寂重新笼罩了供销社。但这种死寂，比任何声音都更可怕。你能感觉到，有什么东西，完成了最后的计算，得出了最终的数目，正在等待着。
等待着你“还账”。
你想站起来，腿软得不听使唤。你想把那三颗焦黑的算珠扔回火塘，手指却像被冻住一样，死死攥着它们，越来越紧，直到坚硬的珠子硌得掌心生疼。一股强烈的、无法抗拒的倦意和冰冷感袭来，视线开始模糊，煤油灯的光晕在你眼前扩散、旋转。
你挣扎着，用尽最后一点力气，朝着柜台方向爬去。你不知道自己为什么要过去，好像那里才是你该待的地方，好像有什么东西在召唤你。
终于，你爬到了柜台后面。你靠着冰冷的柜台壁，慢慢滑坐到地上，姿势别扭。你的左手，不受控制地、紧紧地握成了拳头，里面是那三颗滚烫又冰凉的焦黑算珠。你的右手，却不由自主地向前伸了出去，五指微微张开，悬在半空。
就像……就像老吴头死时的样子。
你想喊，喉咙里发不出任何声音。你想动，身体已经不属于自己。只有眼睛还能转动，你看到柜台面上，不知何时摊开了你那本新账本，翻到了空白的一页。
你的右手，那只伸出去的手，食指开始无意识地、在冰冷的木头台面上划动。不是在写字，是在画圈。画三个并排的、歪歪扭扭的圆圈。
每画完一个圈，你左手里攥着的算珠，就更灼热一分，也更冰冷一分。
你的意识，就在这冰与火的酷刑中，沉向无边的黑暗。最后残存的感知里，你好像看到摊开的账本那空白页上，有字迹正在缓缓浮现，一笔一划，力透纸背，无比熟悉——那是你自己的笔迹。
写的是同样的，反反复复的两个字：
**还账。**
**还账。**
**还账……**
……
第二天清晨，雪停了。惨白的阳光照在供销社紧闭的木门上。前来打酱油的张婶敲了半天门没人应，觉得不对劲，喊来了路过的几个男人。他们撞开门，一股混合着煤油、灰尘和某种淡淡甜腥霉味的冷空气涌出来。
他们发现了你。
你坐在柜台后面的地上，背靠着柜台壁，头歪向一边。眼睛睁着，望着虚空，瞳孔早已散大，里面凝固着一种难以形容的神色——极致的恐惧，混合着一种近乎茫然的、空洞的平静。你的左手紧紧攥成拳头，贴在胸前，掰都掰不开。后来用力撬开，里面是三颗焦黑、裂纹密布的算盘珠，深深嵌进了你的掌心肌肤里。你的右手向前伸出，五指微张，僵直地定在那里，像一个凝固的、递出东西又索要东西的姿势。
和当年老吴头的死状，分毫不差。
账本摊开在柜台上，翻到最新一页。上面密密麻麻，写满了字。全是重复的两个字：“还账”。从工整到潦草，再到最后的扭曲不成形，墨迹深深浅浅，洇透了纸背。任谁看了都认得出，那是你李卫国的笔迹。
没人敢再动供销社里的东西。老主任叫人来，用一床破席子卷了你抬出去，那把锁生锈的旧锁，重新挂在了吱呀作响的木门上。从此，这间老供销社彻底荒废了。货架上的东西慢慢蒙上厚厚的灰尘，老鼠在里面做窝，糊墙的报纸大片大片剥落。
只是，村里总有那么几个走夜路的人，信誓旦旦地说，尤其是在那些大雪封山、北风呼号的深夜里，经过那扇破木门时，能清楚地听见里面传来“咔哒、咔哒”的算盘声。清脆，规律，不紧不慢，仿佛有一个看不见的掌柜，还在里面，永无止境地计算着一笔永远也结不清的死人账。
而那把缺了三颗下珠的旧算盘，连同那三颗焦黑的珠子，再也没有人见过。也许，它们就藏在供销社某个积满灰尘的角落，等待着下一个推开这扇门的人，等待着下一笔，需要用人命来结的账。