第222章 墨迹未干便成了血（2/2）

烧纸钱？

许墨低头，猛地看向自己的脚下。

烛光投下的影子，不再是他自己的轮廓。

那团漆黑的影子在地上疯狂地扭曲、拉长，分裂成无数个瘦骨嶙峋的鬼魅形状，它们伸出利爪，交叠攀附，正无声地、挣扎着，试图爬上他的脚踝——脚背裸露处，分明感到一阵阵阴冷滑腻的触感，像无数湿冷的蛛网正缠绕上来。

一股冰冷的、仿佛来自九幽之下的寒气，顺着裤管就钻了进来，冻得小腿肌肉骤然绷紧、抽搐。

他带出来了！

他把西山那个被遗忘的“东西”，带出来了！

许墨的脑子“嗡”的一声，所有的理智、所有的考据、所有的“子不语怪力乱神”，在这一刻被碾得粉碎。

他怀里那半块临走时阿秀硬塞给他、说是抵押糖钱的玉佩，此刻滚烫如烙铁，灼烧着他的皮肉，传来一阵阵钻心的疼——那热度并非均匀扩散，而是沿着玉佩边缘的某道细微刻痕，如活物般游走、灼刺，每一次脉动都精准对应着他胸腔里那声失控的鼓噪。

他终于明白了！

他手指死死掐进掌心，指甲陷进皮肉里，一丝腥甜漫上来——这痛是真的。

可那血……那玉佩的烫……难道也是真的？

他猛地抓起桌上半截蜡烛，凑近拓片。

火苗一颤，纸面纹路竟随热气微微起伏，像活物在呼吸。

不是幻觉。是碑醒了。而他，是那个叫醒它的人。

西山的平静，根本不是什么功德圆满，而是因为那个“凶神”正在沉睡！

而他，这个自以为是的蠢货，用他的考据，他的拓印，无意间偷走了那场千年大梦的一角！

这个念头占据了他整个大脑。

他疯了一样把行囊甩到背上，桌上的笔墨纸砚被带得稀里哗啦掉了一地，他也顾不上了——砚池倾覆，墨汁泼洒在粗纸上，迅速洇开成一片混沌的乌黑，像一只骤然睁开的、无瞳的眼睛。

他撞开房门，冲下楼梯，在掌柜见鬼似的眼神中，一头扎进了客栈外无边的黑暗里。

他只有一个念头——回去！必须把这东西送回去！

他连夜奔逃，疯了一般折返西山村。

当他气喘吁吁、浑身像从水里捞出来一样再次赶到村口时，整个人都僵住了。

他下意识去摸腰间惯挂的铜铃——那是进村时张老头塞给他的，“驱山魈，响三声”。

铃舌空荡荡。铜铃不见了。

他抬头。大榕树还在，可树根盘踞的方位，歪了半尺。

眼前的西山村，没了。

取而代之的，是一片死寂的、浓得化不开的灰白色雾气，那雾像是有生命般缓缓搅动着，吞噬了所有的声音和光线——耳畔只剩下自己粗重如破风箱的喘息，以及血液在耳道里奔涌的轰鸣；雾气拂过面颊，冰凉、滞重，带着陈年纸灰与腐叶堆沤的微酸气息，吸入肺腑，竟让舌尖泛起一丝铁锈般的腥甜。

平日里喧闹的鸡犬之声，此刻消失得一干二净。

村口那棵大榕树下，张老头佝偻着背，正拿着一把破扫帚，一下，一下，对着空无一物的地面，机械地重复着扫地的动作。

他的动作很慢，很僵硬，像个生了锈的铁皮玩具；扫帚竹枝刮过地面，发出单调、干涩的“嚓…嚓…嚓…”声，在死寂中无限放大，如同钝刀割着神经。

而他的脚下，根本不是熟悉的黄土路。

是深不见底、翻滚着浓雾的悬崖。

他踉跄一步，想踩上熟悉的青石阶。

脚落下去，却踩进一片虚软——不是土，不是雾，是某种……没有厚度的“空”。

他蹲下，伸手探向雾中。

指尖传来刺骨寒意，可雾气却像水面，被他搅开一道涟漪，又迅速弥合。

这不是障眼法。是空间本身，在褶皱。

整个村子，在雾里错位了。

许墨死死攥着怀里那块滚烫的玉佩，灼人的痛感是他此刻唯一能确认自己还活着的凭据。

他看着那个在悬崖边扫地的诡异身影，又看了看眼前那片仿佛能吞噬一切的灰白雾墙，双腿抖得像筛糠。