第235章 最后一场雪，烧给活人看（2/2）

容玄七窍都在流血，那是内脏已经被震碎的征兆。

但他那张向来冷硬如同僵尸的脸上，此刻却露出了一个许墨从未见过的笑容。

那是真的轻松。像是终于卸下了扛了一辈子的磨盘。

他隔着那层越来越厚的金光，对着窗外的许墨动了动嘴唇。

声音很轻，却清晰地传进了许墨的耳朵里。

“告诉她……我没抢她的东西。”

话音未落，他猛地咬碎舌尖，一口本命精血喷在令牌上。

那一瞬间，他的身体开始变得透明，像是一块融化在热水里的冰糖，光晕流转中析出细微的金色尘埃。

那些血肉、骨骼、甚至灵魂，都在这一刻化作了一道极其繁复的人形符印。

他就这么抱着那块帝骨，化作一把崭新的、带着血腥味的“锁”，缓缓沉入了那道深不见底的地底裂隙之中。

那是祝九鸦原本要去填的坑。

那是噬骨巫一脉原本要背负永世不得超生的债。

现在，有人替她还了。

轰隆隆的塌陷声终于停止了。

偏殿已经成了一片废墟，只有那一缕直上云霄的青烟，证明刚才这里曾经有个活生生的人。

许墨跪在雪地里，膝盖早就没了知觉，冻得发木，雪粒在睫毛上结成细小的冰晶；他张着嘴，像条缺氧的鱼，喉咙里发出“荷荷”的风箱声，眼泪鼻涕混着脸上的血迹糊了一脸，看起来狼狈得像个刚挨了打的乞丐。

“你大爷的……”

他哆哆嗦嗦地骂了一句，声音抖得不成样子，“你说没抢就没抢啊？人都死了，我还跟谁告状去？”

风雪不知道什么时候停了。

整个皇陵死一般的寂静，只有偶尔一两声乌鸦的啼叫，干涩得像枯枝刮过瓦楞。

许墨忽然想起那年冬至，祝九鸦坐在火炉边烤红薯，半真半假地跟他说：“我要是哪天真把自己玩死了，你记得给我烧纸钱。别买那种印着阎王爷脑袋的冥币，下面通货膨胀厉害，不顶用。你要给我画那种大金元宝，纯金的那种，别抠搜。”

他颤抖着手，从怀里掏出一叠皱巴巴的黄纸。

那是他出门前特意去寿衣店顺的，本来是为了防备碰上鬼打墙用的买路钱。

他笨拙地把那些黄纸折成一个个元宝的形状，手指僵硬得像是在掰石头，纸边割得指腹生疼。

火折子亮起一点微弱的光，很快便点燃了干燥的纸张。

火苗在雪地里跳动，映得许墨那张哭丧的脸忽明忽暗；火焰舔舐纸角时发出细微的“噼啪”声，青烟笔直升起，盘旋着上升，像是有一只无形的手在轻轻托着它们，送往那个不知名的地方——那托举感如此真实，仿佛指尖能触到烟缕的微温与柔韧。

“拿着吧，容大人。”许墨一边往火里扔纸元宝，一边吸着鼻涕嘟囔，“虽然你也没帮上什么大忙，但好歹……好歹是个体面人。下去见了她，别说是我烧的，省得她嫌弃这元宝折得丑。”

三天后，京城的一家破书肆里。

那个叫“听雨斋”的铺子重新开张了。

许墨换了一身干净的长衫，手里那把破折扇摇得呼呼作响，虽然还是那副吊儿郎当的模样，但眼底那一抹终年不散的油滑气，似乎淡了些。

台下坐满了听书的闲汉和流着鼻涕的孩童，一个个伸长了脖子，等着听那个关于凶巫的最新段子。

“先生，先生！”

一个扎着冲天辫的小孩举着手，奶声奶气地问，“那祝姐姐和容大人后来怎么样了啊？他们打败大怪兽了吗？”

许墨手里的折扇顿了一下。

他转过头，望向窗外那片湛蓝如洗的晴空。

今天的阳光很好，好得让人想不起几天前那个充满了血腥味的雪夜。

“后来啊……”

他嘴角勾起一抹淡淡的笑意，那是真正看透了生死的通透，“一个成了传说，被人编成了画本子，没事拿出来吓唬不睡觉的小孩。”

“那另一个呢？”小孩追问。

“另一个啊……”许墨轻轻摩挲着袖口里那早已化为一捧齑粉随风散去的骨戒残渣，那是最后一点念想了，“另一个成了规矩。”

真正的封印，从来不是什么骨头和血，也不是什么深埋地底的符咒。

而是人心里的那点敬畏。

只要还有人记得不要去碰那个禁忌，只要还有人知道这世间的太平是用命换来的，那古神就永远出不来。

许墨拿起醒木，“啪”地一声拍在桌案上——木纹震颤的余韵顺着桌面爬过指尖，像一道微弱的电流。

“欲知后事如何，且听这回，《凶巫录》外传——谁是那只替罪羊。”

人群外，熙熙攘攘的街角。

一个身穿黑袍的高大背影，在听到那声醒木响时，脚步微微停顿了一下。

但也只是停顿了一下。

他没有回头，就像是一滴融入大海的水珠，转身消失在了茫茫人海之中。

许墨并不知道那一瞬间的擦肩而过。

他只是清了清嗓子，正准备开讲那段被他改得面目全非的新故事，眼角的余光却瞥见了书案一角压着的一本旧账簿——那是他之前为了藏骨戒随手塞进去的。

账簿的封皮上，用一种极其别扭的姿势，写着一行小字：“那块骨头的事，别讲。”

墨色新鲜，边缘微微晕染，像是刚写完不到半炷香。