第367章 霜叶漫染的秋径上（2/2）

霜叶的晨，是带着雾的柔。天刚蒙蒙亮，雾就裹着枫树林，远处的山尖露着点红，近处的枫叶透着点艳，走在里面像踩在云里。偶尔能听见叶落的声音，从雾里钻出来，又钻进雾里，分不清在哪棵树下；还有鸟鸣，藏在枝桠间，的，像在跟霜叶说话。走没几步，头发就沾了雾，像撒了层碎银，抬手去拂，指尖能摸到霜叶的凉，却不刺骨，是秋的晨气，顺着指尖往骨子里渗。有次在晨雾里遇见个扫叶的老人，手里拿着竹扫帚，动作慢悠悠的，这霜叶的晨雾，得等太阳出来才散，别急着走，找块石凳坐会儿，能看见雾散的叶。我跟着他坐在石凳上，果然没过多久，就看见阳光从枝缝里漏下来，像金线似的织在雾上，雾慢慢淡了，霜叶上的露开始反光，老人说你看，这霜叶的晨，得等，才见得着好。

霜叶的午，是晒着太阳的暖。中午的太阳不烈，透过枫叶洒在地上，成了斑驳的红影，走在里面，鞋尖沾的霜早化了，却沾了些碎叶，红的黄的，像小扇子似的粘在鞋底。偶尔能看见松鼠，从这棵树跳到那棵树，尾巴翘得高高的，嘴里叼着松果，看见人也不躲，停在树枝上看会儿，又蹦蹦跳跳地跑了。有次在枫树林里的石凳上歇脚，看见只蝴蝶，翅膀是淡红色的，停在霜叶上，翅膀扇着，像在跟叶比艳。石凳被太阳晒得暖，坐上去，能听见叶动的声，混着风声的声，像首没谱的歌。那天我坐了很久，直到太阳偏西，才起身往回走，裤脚上的叶早掉了，却留着点枫叶的香，像霜叶给的礼物。

霜叶的晚，是染着霞的艳。傍晚的太阳把云彩染成了红，霜叶也沾了霞，泛着点金，走在里面，像踩在画里。远处的炊烟从山脚下的村庄飘上来，混着饭香，偶尔能听见村里的狗叫，从风里传过来，又被风带走。有次在晚霞里遇见个放羊的妇人，赶着几只山羊，手里拿着根鞭子，却不打，只是轻轻挥着，这霜叶的傍晚，得慢慢走，羊儿要吃晚草，我也得跟着它们慢。山羊在枫叶间啃着，偶尔抬头看会儿晚霞，妇人坐在石凳上，从口袋里掏出块饼，掰了一半给我，你尝尝，自家做的红薯饼，就着霜叶的风吃，香。饼是暖的，咬在嘴里，有红薯的甜，还有点柴火的香，妇人说这霜叶，红的日子短，得珍惜，就像日子，暖的时候少，得记着。那天的晚霞，直到我走到家门口还没散，嘴角还留着红薯饼的香，像霜叶给的念想。

霜叶的色彩，是随霜变的艳。刚下霜时，枫叶是淡红的，像抹了层胭脂；霜下得厚了，就变成深红，像燃着的火；再过些日子，叶边开始发黄，红里透着黄，像画里调的色；最后落的时候，变成橙红，像夕阳的光。有次我把不同颜色的霜叶夹在书里，母亲见了，说这叶，就像人的日子，从浅到深，从浓到淡，都是风景。

霜叶的记忆，是藏在物里的暖。祖母的布包里夹着霜叶，先生的书里夹着霜叶，父亲的画里融着霜叶，我的笔记本里也夹着霜叶。这些物，都带着霜叶的红，暖却不烈，艳却不俗，像霜叶本身，看似短暂，却藏着无数美好。去年霜降，我又去了枫树林，祖母不在了，先生也退休了，父亲的眼睛不好，不能再调色，只有我一个人，站在老枫树下，看霜叶从枝头飘落，地上的红影还在，枝头的残叶还在，像他们都在身边，陪着我看这霜叶。

风裹着叶香的淡漫过来，我忽然听见叶落的声音，从枝头传过来，轻得像耳语。抬头看，晚霞还在天上，红得像霜叶，落了又起，起了又落，像岁月的轮回。我知道，霜叶会一直在这，等晨雾来，等太阳晒，等晚霞染，等寒风落，也等我回来，把每个瞬间，都酿成可以细品的秋之味，藏在心里，慢慢回味。

转身离去时，手机收到朋友的消息：今早路过你说的枫树林，看见霜叶红了，特别艳，忽然想起你说霜叶是藏在秋径上的暖，原来有些美，真的会跟着红叶长进心里。字里的艳漫过屏幕，像缕照着霜叶的阳光。我知道，这份霜叶的慧会一直跟着我，继续在岁月里相伴，把每个遇见的叶，都变成可以珍藏的艳，把每个遇见的秋，都变成可以细品的暖，让那些看似短暂的时刻，最终都变成生命里最美的诗，像四季的霜叶，春叶待夏藏生机，夏叶伴荫送清凉，秋叶经霜传艳色，冬叶归根候来年，各有各的美，却都在时光里，藏着一个够得着的暖。