第410章 悒郁辞：浮在时光里的冷雾（2/2）

大学时，我去了外地读书，很少回乡下。有次祖母打电话说“家里的老母鸡下蛋了，给你留着”，我笑着说“好啊，等我放假回去吃”，挂了电话却红了眼——我知道，那些鸡蛋她自己舍不得吃，要等我回去，可我一年也回不去几次。有次放暑假，我终于回了家，发现祖母的背更驼了，走路都要拄着拐杖，老屋的土坯墙又裂了几道缝，茅草从缝里钻出来，像她没梳整齐的头发。祖母从木箱里拿出一个布包，里面是她攒的鸡蛋，有的已经散黄了，她说“本来想等你回来煮给你吃，没想到放坏了”，眼里的悒郁像冷雾，慢慢漫上来。我抱着布包，说“没事，奶奶，咱们现在去买新的”，可心里知道，有些东西坏了，就再也回不来了——原来悒郁是藏在鸡蛋里的盼，是落在布包里的沉，是不管多期待，都赶不上时光的凉，像祖母的拐杖，像开裂的土墙，把日子里的憾都浮进了时光里。

工作后，我留在了城里，租了一间小房子，房间里摆着祖母给我的旧台灯，灯泡是暖黄色的，像乡下的煤油灯。有次加班到深夜，我走在空无一人的街上，冷风刮在脸上，忽然想起祖母在河边洗菜的手，想起她在雨里卖菜的模样，眼泪忍不住掉下来。我给祖母打电话，她已经睡了，电话那头传来她迷糊的声音，“囡囡怎么了？是不是受委屈了？”我赶紧说“没事，奶奶，就是想你了”，挂了电话，我坐在街角的长椅上，看着路灯下的影子，觉得自己像个无家可归的孩子——原来悒郁是藏在深夜里的孤，是落在影子里的凉，是不管走多远，都忘不了的疼，像旧台灯的暖光，像街角的长椅，把日子里的念都浮进了时光里。

去年深秋，我回了趟乡下，祖母的身体更差了，躺在床上，说话都没力气。她拉着我的手，说“囡囡，奶奶没本事，没让你过上好日子”，眼里的泪像断了线的珠子，掉在我的手背上，凉得像冰。我握着她的手，说“奶奶，你别这么说，有你在，我就过得好”，可心里知道，她的日子不多了。那天晚上，祖母睡着了，再也没醒过来，她的手还握着我的手，凉得像河边的水——原来悒郁是藏在离别里的痛，是落在手背上的凉，是不管多舍不得，都留不住的沉，像祖母的手，像深秋的夜，把日子里的苦都浮进了时光里。

现在的我，每次看到红薯粥，都会想起祖母的粗瓷碗；每次看到银杏叶，都会想起她眼里的悒郁。我把祖母给我的旧台灯放在书桌上，每天晚上都开着，暖黄色的光落在《纳兰词》上，像她还在我身边，轻轻拍着我的背。我知道，悒郁不是软弱的逃避，是藏在冷水里的疼，是落在菜篮里的沉，是藏在硬糖里的苦，是落在时光里的憾，是不管走多远，都忘不了的念。就像祖母的粗瓷碗，虽然缺了口，却盛着最暖的红薯粥；就像那片银杏叶，虽然没了金黄，却藏着最深的回忆；就像旧台灯的暖光，虽然微弱，却照着我走过的每一步路。

此刻，我坐在旧书桌前，手里握着祖母的旧袜子，风从半开的窗钻进来，带着深秋的凉，像祖母的气息，轻轻绕在身边。《纳兰词》的书页还停在“谁念西风独自凉”，银杏叶上的水汽已经干了，却在心里留下了一片湿痕。我知道，未来的日子里，还会有忙碌，还会有困难，还会有各种各样的挑战，但我不会害怕，因为悒郁里藏着的，不只是凉和苦，还有祖母的爱，还有时光的暖，让我在疲惫的时候能想起心里的念，在迷茫的时候能靠着回忆撑下去，把每一个平凡的日子，都过得像浮在冷雾里的微光，沉静而坚定，满是藏在岁月里的暖。