第229章 暗线点火 釜底抽薪（1/2）

桂林城西，伤兵营。

空气里是烂肉和草药的混浊气味。地上铺着干草，草上躺着人，有的在哼哼，有的已经没声了。角落里有具尸体，用破席子盖着，露出的脚踝肿得发亮。

老徐头靠着墙，右腿膝盖往下没了，断处裹着脏布，渗着黄水。他手里攥着半块硬饼，是早上发的，啃不动，只能含在嘴里泡软。

“老徐。”旁边有人用肘子捅他，声音压得极低，“听说了没？”

老徐头没睁眼：“啥？”

“东门外……叛军派了医官来。”

老徐头眼皮动了一下。

“真的。”那人凑近些，嘴里一股脓血味，“我表弟在城门当值，他说亲眼看见——三个穿青布衫的，背着药箱，举着白旗，就站在壕沟那边。说是……能治刀伤、箭伤，还有炮震的内伤。”

“放屁。”老徐头吐出嘴里的饼渣，“哄人开城门的。”

“但他们真治了！”那人急道，“昨天有个守垛口的兄弟，肚子被弹片划开，肠子都见了光，抬下去时都说活不成。结果半夜……人自己爬回来了！”

老徐头睁开眼。

“真的。”那人喘着气，“他说是被叛军医官抬走的，用了针，缝了肚皮，还灌了药汤。现在人就在营外棚子里躺着，烧退了，还能说整话。”

营里忽然安静了一瞬。

所有还能听见的人，都竖起了耳朵。

“那……”老徐头喉咙滚了滚，“他们为啥放他回来？”

“说是‘两军交战，不伤医患’。”那人顿了顿，“还带了句话：凡愿受治的伤兵，可自行出城，叛军绝不加害。治好了，愿留的编入医营杂役，愿回的发给路费。”

角落里有人啐了一口：“骗鬼呢！出去就是个死！”

但没人接话。

老徐头盯着自己溃烂的断腿。昨天医官来看过，摇着头说“保不住了，看造化”。意思是等死。

他今年四十七，当兵三十年，从北到南，身上刀疤箭痕十几处。没死战场上，要死在这发霉的草堆里？

营帘忽然被掀开。

两个军汉抬着担架进来，担架上的人盖着白布，从头到脚。血腥味浓得呛鼻。

“又死一个？”有人问。

“不是。”抬担架的军汉脸色难看，“是王老三……就那个肠子流出来的。刚断气。”

营里死寂。

那人不是说王老三被叛军医官救活了吗？不是说就在营外棚子里吗？

抬担架的军汉把尸体放在角落，转身要走。老徐头忽然开口：“等等。”

“咋？”

“王老三……怎么死的？”

军汉犹豫了一下，低声道：“伤口溃烂，高烧，今早抽过去了。医官说没药，硬熬。”

“那他昨晚……是不是出去过？”

军汉猛地抬头：“你听谁说的？！”

这话等于认了。

老徐头不再问，闭上眼睛。营里其他人却炸了锅——

“王老三真出去过？！”

“叛军医官真给治了？”

“那为啥还死了？”

“废话！治一半抬回来，没药接着治，能不死吗？”

“要是留在那边……”

话没说完，但意思都懂了。

抬担架的军汉匆匆走了。营帘落下，隔断了外面昏暗的天光。

老徐头慢慢伸手，摸了摸断腿处的布。布湿透了，黏糊糊的，指尖一按就陷进肉里，不疼，只麻。

他忽然撑起身子，单腿站起来。

“老徐，你干啥？”

“出城。”老徐头抓起靠在墙边的木棍当拐，一瘸一拐往营门口挪，“老子这条腿，烂也是烂，治也是烂。不如赌一把。”

“你疯了！外面是叛军！”

“叛军咋了？”老徐头回头，脸上肌肉抽搐，“叛军有药，能治伤。咱们这边有啥？等死！”

他掀开营帘。

外面天色阴沉，风里夹着细雨丝。伤兵营院子外，已经聚了十几个人，都是挂着拐、吊着胳膊的伤兵，互相看着，没人说话。

老徐头拄着棍子，第一个往东门方向挪。

身后，陆续有人跟上来。

---

东门城楼。

守门都头姓韩，四十多岁，脸上有刀疤，是从北边退下来的老行伍。他此刻站在垛口后，盯着城外那片空地。

空地上确实站着三个人，穿青布衫，背着藤编药箱。两人举着白布幡，上面用墨写着“医”字。一人蹲在地上，正给一个躺着的伤兵包扎腿。

那伤兵是半个时辰前从城头用绳子吊下去的——守军自己人，大腿中箭，箭头拔了但伤口化脓，昨夜高烧说胡话。同袍不忍心看他等死，偷偷把他送了下去。

叛军医官接住了人，当场清理伤口，敷药，包扎。动作麻利，毫不拖沓。

现在那伤兵躺在地上，脸色还是白，但呼吸平稳了。

韩都头喉结动了动。

他背上也有一处旧伤，每到阴雨天就疼，像有根针在骨头缝里钻。军中医官看过，说“陈年瘀血，化不开了”。

“都头。”旁边年轻兵卒小声问，“咱……真不管？”

“管什么？”韩都头声音发哑，“那是他们自己人愿意下去，我们还能拦着？”

“可要是人都往下面跑……”

话没说完，城墙马道传来杂乱的脚步声。

韩都头回头，看见一群伤兵互相搀扶着爬上来，为首的是个独腿老头，拄着棍子，断腿处裹着的布已经被脓血浸透。

“干什么的？！”韩都头喝道。

老徐头停下，喘了口气：“出城，治伤。”

“胡闹！没有军令，任何人不得出城！”

“军令？”老徐头扯了扯嘴角，像笑又像哭，“韩都头，你看看我们这些人——腿断了，胳膊折了，肚子破了。军令让我们守城，我们拿什么守？拿这烂肉守？”

韩都头攥紧刀柄。

他认得老徐头，北军老卒，当年在雁门关一起扛过胡人骑兵。这样的人，不该死在伤兵营的草堆里。

“下去。”韩都头别过脸，“我就当没看见。”

老徐头没动：“都头，你背上那处旧伤，疼了七八年了吧？”

韩都头猛地转头。

“我听见你夜里翻身，骨头‘咯吱’响。”老徐头盯着他，“城外那三个医官，手里或许有药。你不试试？”

“我是守门都头！”韩都头咬牙，“我下去了，这城门谁守？”

“城门？”老徐头笑了，笑声像破风箱，“韩都头，这城门还守得住吗？昨天炮一响，南墙塌了那么大个口子，叛军要是想进来，早进来了。他们现在围着不打，是在等——等我们自己开门。”

他顿了顿，一字一句：

“你守的不是城门，是咱们这些老兄弟的棺材板。”

韩都头额头青筋跳了跳。

他看向城外。那三个医官已经处理完伤兵，正抬头往城上看。其中一人举起手，摆了摆——不是挑衅，是招呼。

像叫熟人下来喝茶。

身后马道又传来脚步声，这次更多，更杂。几十个伤兵涌上来，把城墙马道堵得水泄不通。有人拄拐，有人吊臂，有人被同袍背着，伤口淌着脓血，滴在石阶上。

所有人都看着韩都头。

没人说话，但那股眼神——绝望里掺着一丁点火星子，烫人。

韩都头深吸一口气，闭上眼。

再睁开时，他对身边兵卒说：“去，找根粗绳子来。”

“都头？”

“把他们吊下去。”韩都头声音发涩，“一个一个吊，别挤。”

“可将军那边……”

“将军要问，就说我韩大疤开的城门。”韩都头扯开衣领，露出脖子上那道狰狞的旧疤，“反正这命也是捡来的，大不了还回去。”

---

城西，某间不起眼的米铺后院。

顾寒声坐在井台边，手里捏着颗石子，轻轻敲着井沿。

“笃、笃、笃。”

三短一长。