第220章 背上船的年轻人：一场跨越江水的醒悟（2/2）

他猛地把包裹甩在沙滩上，麻布裂开道口子，滚出几张泛黄的纸页。那是落第的卷子，可纸角还留着母亲用浆糊粘补的痕迹；那是撕碎的账册，可背面还画着小侄女用炭笔描的歪歪扭扭的蝴蝶。潮水漫上来，打湿了纸页，却把那些深褐色的泪痕泡得淡了些。

大师，年轻人的声音忽然有些发颤，他蹲下身，把散落的物件重新拢进包裹，却不再像先前那样捆得死紧，我总以为背着这些苦处，就能走得更稳当......

禅师捡起根枯枝，在沙滩上画了条波浪线：你看这江，看似把两岸的风光都抛在身后，实则把日月星辰、风霜雨雪都酿进了水流里。真正的往前走，不是把过去甩得干干净净，是知道哪些该装进心里，哪些该还给江河。

暮色漫上来时，年轻人背着半瘪的包裹往回走。他没再把带子勒在肩膀上，而是松松地挎在臂弯里。路过芦苇荡时，有只萤火虫忽明忽暗地飞过来，停在包裹的破洞上。他忽然想起临出门前，邻居家的小女孩塞给他的那朵干雏菊，一直夹在落第的卷子中间，此刻大概也被江水的潮气润得软和了些。

江对岸的灵隐寺亮起了灯笼，铜铃声顺着风飘过来，比来时更清亮了些。年轻人摸了摸包裹，里面的物件还在，只是不再像块烙铁似的烫着皮肉。他想起禅师说的把过去酿成水流，脚步不由得轻快起来，沙滩上的脚印被潮水漫过，很快就没了痕迹，可他知道，有些东西已经像江底的鹅卵石，被时光磨成了温润的模样。

后来有人说，那个年轻人再没回过岭南，而是在江边搭了间草屋，替往来的行人摆渡。他的船总是收拾得干干净净，船板上晒着野菊和陈皮，遇上愁眉苦脸的过客，就指着江水说：你看那浪花，哪朵不是从上游来的？可哪朵又停在原地了？

其实哪个人的背上没有个包裹呢？只是有人把它捆成了枷锁，有人却拆成了帆。就像钱塘江的水，看似年年岁岁向东流，却在每个转弯处，都把旧的月光揉碎了，酿成新的潮汐。