第420章 锦江月照古今同（2/2）

樊建合上书稿，抬头望着天上的月亮。这月亮照过先帝的白帝城，照过丞相的五丈原，照过姜维的沓中，也照过如今洛阳城里的安乐公。它看过金戈铁马，看过歌舞升平，看过降幡升起，看过炊烟再起，却始终是这副模样，不偏不倚，不悲不喜。

“其实啊，”樊建轻声说，“蜀国亡没亡，不全在国号变没变。”他指着锦江两岸的灯火，“您看这织坊还在，田埂还在，娃娃们还在学说话、学织布，那些藏在日子里的东西，就还在。”

王二的娘把玉佩贴在胸口，那里还留着体温。她忽然明白，为什么陈寿要在书里写那么多琐碎的事——写都江堰的水，写锦官城的锦，写农夫的抱怨，写孩童的笑声。因为这些才是江山的骨头，朝代会变，骨头却一直在，换件衣裳，还能站得笔直。

梆子声响过四更，李叔提着灯笼回去了，染坊的门“吱呀”一声关上，像个疲倦的叹息。樊建把书稿放进织坊的柜里，那里还放着王二的旧铠甲、王二爹的断剑，还有那半块刻着“汉”字的玉佩。

“张婶，回去睡吧，天快亮了。”他起身要走，却被王二的娘叫住。

“樊大人，”她指着天边泛起的鱼肚白，“你看，月亮要落了，太阳该出来了。”

樊建抬头望去，果然，东方的天际已经染上了一抹淡红，锦江的水面渐渐褪去月色，露出粼粼的波光。远处的田埂上，已经有农夫扛着锄头走过，脚步声在寂静的清晨里格外清晰。

他忽然想起丞相《出师表》里的最后一句：“临表涕零，不知所言。”或许，真正的亡国之痛，从来不是痛哭流涕，而是当一切尘埃落定，看着太阳照常升起，看着日子照常继续，才懂得那些失去的，和那些留下的，原来早就融在了一起，分不出彼此。

王二的娘站起身，慢慢往屋里走。织坊的门在她身后轻轻合上，像一个故事的结尾。可锦江的水还在流，带着月光的余温，带着蜀锦的柔光，带着那些说不尽的兴亡与悲欢，流向很远很远的地方。

樊建站在织坊门口，看着太阳一点点爬上来，把锦官城的屋顶染成金色。他知道，从今天起，不会再有“蜀国”的年号，不会再有“汉”字的大旗，可武侯祠的香火会继续烧，陈寿的书稿会继续传，王二的娘没织完的锦缎，总会有人接着织下去。

因为江山从来不是铁打的城墙，不是冰冷的玉玺，是一代代人心里的那点热，是一碗热汤的温度，是织机转动的声响，是月亮落下又升起时，那句没说出口的“日子还得过”。

蜀国灭亡的根本原因，或许就藏在这锦江的月色里——当“兴复汉室”从每个人心里的热望，变成少数人的执念，当日子被安逸磨得失去棱角，当连月亮都看出了疲惫，灭亡就成了水到渠成的事。可月亮落了会再升，江水枯了会再涨，那些藏在人心深处的“好”，那些关于忠义、关于坚守、关于认真过日子的念想，总会像太阳一样，在某个清晨，重新照亮人间。

樊建转身往武侯祠走去，晨露打湿了他的袍角，却挡不住脚步的轻快。远处的钟声响了，是武侯祠的晨钟，一声，又一声，在锦官城的上空回荡，像在说：别回头，往前走，那些该记住的，早就刻在脚下的土地里了。

锦江的水，还在静静地流，照过古，也照着今。