第227章 以诚破局，化敌为友！（1/2）

夜色如墨，沉得能攥出水来。

深古斋的青瓦飞檐在黑暗中割裂天幕，檐角铜铃轻颤，“叮——”一声被风拖长，旋即断在寂静里。

风从屋脊掠过，卷起几片枯叶拍打窗纸，“沙沙”，像有人贴着玻璃在喘气。

坐在“淮古斋”密室里，指尖敲击黄花梨木桌，声音不疾不徐：“笃、笃。”

这节奏是他自己定的，也是他唯一能掌控的东西。

松烟墨香混着陈年宣纸的气息在鼻尖盘旋，静得发闷。

他呼吸放得很浅，仿佛怕惊扰了什么——不是敌人，而是他自己心底那根绷到极限的弦。

电话挂断了。

沈昭的声音还卡在耳道里，带着金属质感的兴奋：“你确定唐文斌会信？盛达的人可不吃这套虚招。”

没立刻回答。

他的目光落在墙上那幅《金陵城南图》上。

画已泛黄，街巷蜿蜒如血脉，某条小巷的拐角处，有一道极淡的铅笔痕——那是他小时候用橡皮擦不掉、只能涂改的失误。

现在，他又要在这座城市的命脉上，画一道无法回头的线。

“他们不是不信消息，”他终于开口，嗓音低哑，“他们信的是‘唐文斌’这个人。”

顿了顿，又补了一句，像是说给沈昭听，更像是说给自己确认：“人最怕的不是谎言，是来自信任者的真话。”

窗外风势突变，吹得窗框“咯吱”一响。

冰凉的金属触感顺着指尖爬进心脏。

他起身，掌心贴住漆皮剥落的窗框，木屑扎手，却让他清醒。

第二天清晨，茶楼铜炉里的炭火将尽，几点猩红在灰烬中明灭。

张大福缩在角落，捧着粗瓷碗喝热茶，烫得舌尖发麻，可身体还是冷的。

他已经连续两天假装动摇，对着唐文斌演戏：颓丧、贪婪、犹豫。

每次通话结束，他都蹲在后厨水槽边干呕，不是因为演得累，而是因为他开始怀疑——万一错了呢？

万一我们真的扛不住了呢？

这种念头像霉菌，在沉默中滋生。

他也知道，这不是理性判断，而是一种潜意识的溃败感，悄无声息地腐蚀着他引以为傲的忠诚。

唐文斌第三次来电时，张大福正摩挲着袖口粗布。

纤维粗糙，摩擦指腹，他下意识地数着：“三袋米，两件新衣，孩子下学期的补习费……”

这些数字在他脑中滚过，竟比的战略推演更清晰、更真实。

“林总私下找人评估补偿方案了。”他说，声音压得低，带着酒糟味般的疲惫，“我知道不该说，但我看他眼神变了。”

电话那头沉默了几秒。

然后，唐文斌笑了，那种压抑的、得意的笑，像老鼠啃穿木箱底的声音。

“辛苦你了。”他说，“再撑两天，事成之后，不会亏待你。”

张大福挂了电话，盯着掌心被粗布磨红的皮肤，忽然觉得恶心。

他不是为了钱才做的这一切。

可为什么，连他自己都开始相信那个“可能”？

第三天，“闻香阁”。

百年楠木梁柱撑起高阔厅堂，雕花屏风后人影攒动。

金砖地面拼接严密，踩上去无声，唯有衣角扫地发出“窸窣”轻响，如同蛇行草丛。

青瓷香炉燃着沉水香，苦涩的甜味萦绕鼻端，却压不住空气中的紧绷。

铜鹤口中吐出的烟缕扭曲上升，宛如绞索收紧。

联盟成员围坐乌木长桌，烛火跳动，将他们的影子拉得扭曲，投在斑驳墙面上，像一群即将被献祭的囚徒。

有人搓着手心，汗湿指缝；有人咬牙，下颌绷成锐角。

绝望像一层看不见的膜，裹住了所有人。

唯有唐文斌，背靠冰冷木椅，嘴角藏着一丝轻蔑。

他手指伸进口袋，触到手机边缘，冰凉的金属让他心头一颤。

他在等一个信号——只要说出“谈判”二字，他就立刻发送信息：猎物入网，收线。

走上主位。

皮鞋踩在木地板上，“咚、咚”，每一步都像敲在人心鼓面。