第150章 玉佛断指（1/2）

那诵经声听得人牙酸。

乔家野惜命，却更信——那尊已成精的玉佛，不会无缘无故把他引到这废弃仓库门口。

他把三轮车往墙根一靠，顺手抄起车兜里那根撑遮阳棚的实心钢管，掂了掂分量，轻手轻脚贴到门缝边。

门缝透出惨淡绿光，不似五毛特效，倒像玉石碾成粉、扬在空中的荧光。

他眯眼往里瞅：仓库空荡，唯余正中一个孤零零蒲团。

蒲团上无人，诵经声却从中迸出；

而刺耳摩擦声，来自蒲团上方——一块悬空崩解的璞玉。

纹路与玉佛如出一辙。

此刻它正被无形之手剥皮，石皮簌簌剥落，露出底下未定型的玉肉。

每掉一块，诵经声便涨一分，如痛苦呻吟。

乔家野心里咯噔一下：这哪是诵经？分明是渡劫。

“咔嚓！”

一声脆响，玉块猛震，一截指状玉料断裂坠入黑暗。

刹那间，万籁俱寂。绿光熄灭，仓库重归死寂，仿佛方才全是幻觉。

他推门而入，手机电筒扫一圈——蒲团没了，碎石没了，只余地面一点灼烧痕迹。

胸口骤然发空，像身体里某个一直替他撑场子的东西，抽身走了。

他连夜奔回摊位，对着玉佛左看右看。

那根曾爱乱动、爱管闲事的新手指，此刻纹丝不动，泛着从未有过的死灰惨白。

那一晚，他梦里全是那截断指，在虚空中不停坠落，直到“扑通”一声，跌进滚烫的水里。

次日清晨，天色阴沉如泼浑水。

陆阿春照例早起熬汤。

巷子深处，二十年铝锅咕嘟冒泡，酸笋的鲜臭霸道钻进砖缝。

她揭锅盖，铁勺刚要搅动，忽闻“哐当”脆响——不是碰壁声，倒像硬物砸进锅底。

“钢丝球落里头了？”她一愣，忙拿漏勺捞。

第一勺，酸笋丝；

第二勺，排骨块；

第三勺，沉甸甸，手感不对。

提勺凑近——浑身血凉半截：

漏勺里躺着一截温润剔透、泛着淡淡绿意的断指。

不是人的，是玉的。

形状、纹路，她太熟了——乔家野供着的宝贝，前几日还会因孩童哭声微颤，如今却静卧酸笋与排骨之间，被高汤煮得微烫，灵气尽失，只剩凄凉。

她手一抖，差点扔勺。左右张望，店里尚无客人，心却慌得擂鼓。

颤抖着扯过包油条的油纸，三层裹紧，趁没人塞进灶膛最里层——烤红薯的夹层。

做完，她一屁股坐上小马扎，大口喘气，望着沸腾的汤，心乱如粥：

神仙显灵是福气；可若神仙把自己零件掉你锅里……算啥？

没多久，乔家野顶着黑眼圈晃进来。

“姨，老规矩，加辣。”他一屁股坐定，把一袋义乌“转运珠”往桌上一扔。

陆阿春手忙脚乱盛粉，端过去时手直抖，汤险些泼出。

乔家野却没注意——他盯着那碗汤。

平日奶白透黄、鲜亮灵动；今日却汤色发暗，沉闷滞重，像极了玉佛此刻的脸。

他挑一口粉送入口中，嚼两下，动作慢了下来。

陆阿春攥着抹布站在旁，心提至嗓子眼。

他没吐，没问，只是低头，一口接一口，连汤底都喝得干干净净。

放下碗，他抽纸擦嘴，低声道：“姨，今儿这汤……是不是少放盐了？”

陆阿春一怔，眼眶瞬间红了。

她做二十年花甲粉，闭眼知盐量；他吃好几年，闭眼识汤味——他尝出来了。

可他没问“生味”从何来，也没问她藏了什么。

“是……姨老了，手抖。”她转身擦桌，背影微颤，“明儿，给你重熬一锅好的。”

乔家野起身，拍了拍她肩膀，手劲不大，却稳：“不用重新熬，这就挺好。”

他笑了笑，勉强却干净：“有点人间烟火气，挺好。”

回摊位，他搬出玉佛。

断口平滑如天生，手掌摊开向上，不再指路，倒似乞讨，又似托付。

“托付个屁。”他嘟囔，“你自己都不灵了，还想让我接着忽悠？”

话虽如此，仍寻了块红布，轻轻盖住。

中午，高青背着摄影包直奔而来。