第116章 旧祠堂的供桌与未烧完的香（2/2）

正说着，几个孩子举着油纸伞跑进祠堂，手里捧着刚摘的野菊花，要放在供桌上。领头的是石头的孙子，捧着花的手冻得通红，却小心翼翼的，生怕花瓣掉了。李伯笑着接过花，插在供桌旁的瓷瓶里：“周老师当年就爱让娃们给祖宗献花，说‘新鲜的花，比香烛更有生气’。你看现在，娃们还记得呢。”

陈砚看着孩子们在牌位前鞠躬，动作虽然稚嫩，却透着股认真。他想起周明常说的：“祭祖不是给死人看的，是给活人看的。让孩子们知道，得敬长辈，得守本分，得把好的东西传下去。”现在看着这些孩子，突然觉得那些牌位上的名字，都活了过来，正笑眯眯地看着他们。

祠堂的角落里有个旧木箱，里面装着些孩子们的涂鸦，都是画的祠堂和祖宗牌位。周明当年把这些画贴在厢房的墙上，说“祖宗也爱看娃娃们的画”。陈砚翻开一张，上面画着个戴眼镜的人在写牌位，旁边标着“周老师”，字迹歪歪扭扭，却把眼镜画得特别大——想来是哪个孩子眼里的周明。

雨渐渐停了，阳光从祠堂的窗棂照进来，在供桌上投下亮斑，香灰在光柱里轻轻飞舞。李伯点燃新的三炷香，插在香炉里，说：“周老师当年总在雨后擦牌位，说‘雨水洗过，祖宗看得更清楚’。他还说，祠堂的香不能断，就像村里的规矩不能丢，丢了就散了。”

陈砚帮着把香案摆整齐，指尖触到供桌的木纹，突然明白周明为什么总来祠堂——他不是在守着些牌位，是在守着些念想：守着“根”的模样，守着“传”的道理，守着孩子们眼里对“敬畏”的懵懂认知，就像这祠堂的香，看着微弱，却能在心里燃出片温暖的光。

离开祠堂时，李伯正教孩子们认族谱上的字，声音混着窗外的鸟鸣，格外清亮。祠堂的门在身后缓缓关上，却关不住那淡淡的檀香，像条看不见的线，一头拴着牌位上的名字，一头拴着孩子们的笑声，在时光里轻轻摇曳。

陈砚回头望了一眼，夕阳正给祠堂的灰瓦镀上层金边，“李氏宗祠”的匾额在光里泛着温润的光。他知道，这章故事还在香烛的微光里，在孩子们的鞠躬里，在那些被周明补过的牌位和字迹里，只要祠堂还在，香还在烧，那些藏在岁月里的敬畏与传承，就会像周明的目光，一直落在村里的日子上，稳稳当当，不偏不倚。