第128章 绢布藏影，匣记旧时光（2/2）

野菊刚挂上，铜匣就轻轻晃了晃，光丝缠着花瓣转了圈，在花瓣上留下个极小的浪纹印——像给花盖了个印章。周砚笑着说：“这是怕花跑了，特意做的记号。”

回到祠堂时，苏先生正把晒好的草药捆成束，见他们回来，指着墙角的陶罐：“李婶熬了新的护铜膏，用玉泉的水和着野菊汁做的，能防秋燥。”

林默用棉布蘸着膏体，顺着铜匣的纹路细细涂抹。膏体里的野菊香混着墨玉的清冽，让刚柔相济的纹路更显温润。匣内的绢布似乎被香气惊动，从缝里透出微光，在墙上投出淡淡的影子——是红树林的气根缠着古窑的火，星台的星光落在月窟的银沙上，像幅被揉碎又拼合的梦境。

丫丫找来个旧相框，把张船长送的新海图镶进去，挂在铜匣旁边：“这样它想新航线了，抬头就能看见。”周砚则在木座底下刻了行小字：“望海亭收影之日，匣记三人笑”，字体歪歪扭扭的，却带着股认真的劲。

傍晚时分，林默打开铜匣，想把新捡的贝壳放进去，却发现绢布上的画像多了几笔：望海亭的铜铃在画中人耳边摇晃，张船长的“破浪号”在远处的海面，连野菊的花瓣都多了片——正是丫丫刚系上的那朵。

“它在接着画呢。”林默的声音有些发颤。铜匣的光丝从匣内漫出来，落在他的手背上，像在轻轻拉他。他低头看去，光丝在皮肤上画出个小小的漩涡，里面浮着模糊的影像：是他们第一次在祠堂熔铜的夜晚，炭火映着三张年轻的脸，周砚的锤砸偏了，丫丫的贝壳串散了，他手里的铜屑撒了一地，却笑得比炭火还亮。

“原来它什么都记着。”丫丫的眼眶红了，伸手抱住铜匣，“连我们笨手笨脚的样子都记着。”

暮色漫进祠堂时，铜匣的光丝渐渐暗下去，只剩绢布上的星纹还在闪。林默把匣盖轻轻合上，木座与铜匣相触的地方，渗出些透明的液珠，像凝结的泪。他突然明白，器物的灵性从不是凭空来的，是那些一起敲打、一起等待、一起分享过的时光，像松脂裹住琥珀那样，把温度和记忆，都封进了铜纹深处。

“明天去芦苇荡吧。”周砚望着窗外掠过的归鸟，“老渔民说那里的芦花能做絮，给铜匣当垫，冬天就不冷了。”

铜匣在木座上轻轻震动，匣底的船影晃了晃，像在点头。祠堂外的潮声混着野菊的香，把这一夜的时光泡得又软又暖，仿佛连铜器的纹路里，都藏着了笑。