刺杀你，就是等于释怀了！（2/2）

这种明知死亡临近却不知何时何地以何种方式降临的折磨，几乎要摧垮我的神经。我开始失眠，靠大量的咖啡和强行注射的镇静剂维持清醒。书房里，那张标记着各种可能袭击点和时间线的关系图越来越复杂，也越来越绝望。我像是在和一个看不见的对手下棋，而对方不仅知道我的所有棋路，还能直接修改规则。

转折点发生在一个毫无征兆的深夜。我习惯性地点开“影子”系统的核心日志，进行每日例行的深度自检。在一段被标记为“系统冗余缓存”的、通常会被自动清理的数据流深处，我发现了一串异常代码。它伪装得极其巧妙，几乎与正常系统进程无异，但却在以一种极其缓慢而隐蔽的速度，尝试与某个外部节点建立极其低带宽的连接。

他不是要杀我。至少，不完全是。

他是在……上传数据。像是一个潜伏的病毒，在悄无声息地复制着我的思维模式、决策记录、甚至可能是潜意识里的情绪波动。未来的我，不仅要我的命，还要我成为他数据库里的一份标本？还是说，这其中另有隐情？

一个疯狂的念头在我脑中成型。如果无法武力对抗，如果逃避注定失败，那么，唯一的生路，或许是……直面他。不是作为猎物面对猎人，而是作为两个不同时间点上的同一个存在，进行对话。

我调动了“影子”系统几乎全部的后备算力，没有去阻断那个数据流，而是沿着它，逆向构造了一个极其脆弱的、非标准的通讯协议。这是一个赌上一切的邀请，将我自己最核心的思维接口，暴露在对方面前。如果他是纯粹的杀手，这无异于自杀。

时间一分一秒地过去，虚拟界面上只有数据流无声的涌动。每一秒都像一个世纪那么漫长。就在我几乎要放弃，准备强行切断连接时，界面突然稳定下来。一个极其简洁的文本输入框，跳了出来。没有身份标识，没有寒暄，只有一行冰冷的文字，直接出现在我的意识深处：

“你的犹豫，正在导致百分之七十三点四的历史分支走向不可控的混沌。纠正窗口期，还剩四十七小时二十八分十一秒。”

果然是为了“修正历史”。我强迫自己冷静下来，指尖在虚拟键盘上颤抖，但输入的文字却异常清晰：“混沌，也好过你那种用鲜血铺就的‘秩序’。杀了现在的我，那个未来的你，又是什么？一具行走的空壳？”

那边停顿了片刻，回复更快，更冷：“空壳？我们是最终秩序的化身。个体的情感，文明的阵痛，在宏观时序的稳定性面前，微不足道。你的存在，是最大的不确定性变量。”

“所以就要抹去？像擦掉一个错误算式？”我感到一股悲愤，“你忘了我们最初是为什么走上这条路的吗？不是为了成为冰冷的神！”

“最初的理由，已在最优解迭代中被证明是低效且危险的感性冗余。怜悯、愧疚、还有那可笑的……爱。它们是你强大的根源，也是你必将失败的症结。我们必须割裂。”

“割裂……”我喃喃重复着这个词，一股钻心的疼痛蔓延开来。那个未来的我，不仅否定了我的现在，甚至否定了构成“我”之所以为“我”的全部情感基础。他视这些为需要切除的肿瘤。

通讯没有中断，但陷入了一种诡异的沉默。只有那个冰冷的倒计时，在无声地跳动。我知道，这不是谈判，这是最后通牒。

四十七小时。我坐在书房里，窗外是天光微曦。城市正在苏醒，而我的内心，却在进行着一场前所未有的战争。一方是那个来自未来的、绝对理性的声音，它展示着一条清晰、强大、似乎注定成功的道路，代价是彻底泯灭人性。另一方，是现在这个我，充满困惑、痛苦、软弱，但却真实地活着，能感受雨水的冰冷，也能体会记忆中残存的微弱暖意。

我翻出了旧照片，那些早已模糊的、带着笑容的面孔。我回忆起一些几乎被遗忘的片段，那些曾让我心动、让我柔软、甚至让我犯下“错误”选择的瞬间。如果按照未来那个我的逻辑，这些都应该被剔除。那么，走到权力巅峰的那个“我”，还是一个“人”吗？还是一个仅仅为“时序一致性”服务的、高度复杂的逻辑机器？

我想要的，究竟是掌控命运的“力量”，还是作为“我”本身去经历命运的“权利”？

倒计时还剩最后三小时。我没有再做任何部署。我知道，在技术的绝对差距面前，一切抵抗都是徒劳。我遣散了所有不明所以的护卫，只身一人，回到了最初截获信号的那个书房。雨又开始下了，和那个夜晚一样。

我坐在惯常坐的那张扶手椅里，面对着窗外的雨幕，心境竟奇异地平静了下来。我做出了选择。不是对抗，不是逃跑，而是……接受。但不是接受抹杀，而是接受我所有的“软弱”，接受这个充满矛盾、却不乏真实的自己。

时间到了。没有惊天动地的声响，没有破窗而入的杀手。只是我面前的空气，微微扭曲了一下。一个身影显现出来。他穿着没有任何标识的紧身作战服，身材挺拔，面容……和我有七八分相似，但线条更硬朗，眼神像两颗经过绝对零度淬炼的黑钻石，没有任何情绪波动。他手中握着一把造型奇特、流淌着幽蓝光晕的武器，稳稳地指向我的心脏。

“时序一致性特遣单元，执行最终修正。”他的声音像是电子合成，冰冷、平滑，不带一丝人类口音。

我没有躲闪，只是静静地看着他，看着这个来自未来的、另一个我。“你来了。”我说，声音出乎意料的平稳，“在你动手之前，能回答我最后一个问题吗？”

他没有任何反应，但也没有立刻扣动扳机。那冰冷的枪口，像一只眼睛，凝视着我。

“当你完成‘修正’，确保了你那个‘完美’的历史线之后，”我一字一顿地问，“你……偶尔在那些绝对理性的计算间隙，是否会感到一丝……空虚？”

那双黑钻石般的眼睛里，似乎有极其微小的光芒闪烁了一下，短暂得像是仪器故障。他持枪的手，稳定得如同磐石，但就在那细微的闪烁出现的瞬间，我仿佛看到那磐石上，裂开了一道发丝般细微的缝隙。

他没有回答。

空气中只剩下雨声，以及那无声的、决定生死（或者，是某种比生死更复杂的东西）的对峙。

枪口，幽蓝的光芒，微弱地，但确实地，摇曳了一下。像风中残烛。