第150章 银杏林中的入戏与越界（俞飞鸿）（1/2）

云南腾冲，银杏村。

时值深秋，连绵的银杏林被染成一片灼目的金黄。阳光透过层层叠叠的扇形叶片，筛落一地细碎的光斑，空气里弥漫着草木清冽和泥土微腥的气息，偶尔有早凋的叶子打着旋儿悄然飘落，寂静得能听到远处山涧的潺潺水声。

《爱有来生》剧组正在这里拍摄最核心的几场戏。沈遂之饰演的“阿明”（鬼魂）与俞飞鸿饰演的“莫小玉”（转世后的女主角）在银杏林中的重逢与对话。戏份要求演员呈现一种跨越时空的凝视、欲语还休的深情，以及深埋心底的、绵延五十年的巨大悲伤与遗憾。

这场戏难度极高。几乎没有大幅度的动作和激烈的台词，全部的情感重量都压在眼神、微表情和呼吸节奏上。沈遂之早已进入状态，他穿着一身浆洗发白的旧式长衫（鬼魂状态的虚化处理通过后期），站在一棵巨大的古银杏树下，身姿挺拔却透着一股被时光抽空的虚无感，眼神望向不远处正在石桌旁研墨的俞飞鸿（莫小玉），那目光深沉如古井，里面翻涌着爱恋、愧疚、释然，以及永世不得靠近的绝望。

俞飞鸿的状态却有些不对劲。

从今天清晨化妆开始，她就异常沉默。平时在片场，她既是导演又是主演，总是思路清晰、调度有方，展现出强大的掌控力。但今天，她仿佛把自己完全锁在了“莫小玉”的躯壳里，对外界的指令反应迟缓，眼神飘忽，握着剧本的手指无意识地用力到指节发白。

“飞鸿姐，你没事吧？” 执行导演小声询问。

俞飞鸿只是轻轻摇头，声音低哑：“没事，开始吧。”

“第一百二十三场，第三次，action！”

镜头推进。

俞飞鸿（莫小玉）似乎感应到什么，缓缓抬起头，望向银杏林深处。她的目光起初是茫然的，仿佛只是被秋色吸引，但渐渐地，那目光聚焦在虚空中的某一点（后期会合成沈遂之的身影），瞳孔微微放大，呼吸变得轻缓，一种莫名的、心脏被攥紧的酸楚感，清晰地浮现在她脸上。

沈遂之（阿明）就站在她“目光”的落点，按照走位，他应该向前飘近两步，用眼神诉说千言万语。他做到了，甚至比前两次更加精准，那种鬼魂的缥缈与情感的浓烈所形成的张力，让监视器后的工作人员都屏住了呼吸。

然而，俞飞鸿的反应却超出了剧本设定。

她没有像前两次那样，露出疑惑、追寻、最终归于平静的表情。她的眼眶以肉眼可见的速度迅速变红，积蓄起盈盈水光，嘴唇开始不受控制地轻微颤抖。那不是表演出来的颤抖，而是身体深处某种情绪决堤前的征兆。

“小玉……” 沈遂之念出台词，声音轻得像叹息，带着鬼魂的空灵和刻骨的温柔。

这句台词，像最后一根稻草。

俞飞鸿眼中的泪水骤然滚落，不是一滴两滴，而是汹涌的、无声的泪流。她看着“阿明”的方向，不是看一个虚构的鬼魂，而是在透过他，看着自己笔下、心中酝酿了十年的那个痴情灵魂，看着那份无望的等待和永恒的错过，看着自己为了这部戏耗尽的心血、承受的压力、以及内心深处某些不愿触及的、关于孤独与执着的共鸣。

“cut！” 执行导演喊停，有些无措地看着泪流不止的俞飞鸿。

但俞飞鸿似乎没听见。她仍旧站在原地，维持着仰望的姿势，泪水不断滑过她素净却此刻充满破碎感的脸庞，肩膀开始轻微地耸动，最终演变成压抑的、从喉咙深处溢出的哽咽。那不是“莫小玉”在哭，是俞飞鸿，是那个背负着导演重任、追求艺术极致、却在某个瞬间被角色和自身情绪击垮的俞飞鸿。

片场一片寂静，只有山风吹过银杏林的沙沙声，和俞飞鸿压抑的哭泣声。所有人都愣住了，不知该如何是好。

沈遂之眉头微蹙，随即迅速出戏。他看了一眼导演监视器方向，然后迈开脚步，不是按照鬼魂的飘忽走位，而是以正常人的步伐，沉稳地走到俞飞鸿面前。

他没有说话，只是从助理手中接过一条干净的羊毛披肩，轻轻披在俞飞鸿微微颤抖的肩上。然后，他侧身一步，挡在了她和镜头之间，形成一个保护的姿态，对着执行导演和其他工作人员，声音不大却带着不容置疑的威严：“休息半小时。所有人，散开。”

他的气场瞬间掌控了局面。工作人员如梦初醒，纷纷低头收拾，迅速而安静地退开到远处。制片人想要上前，被沈遂之一个眼神制止。

现场只剩下他们两人，以及满目金黄的银杏和萧瑟的秋风。

俞飞鸿依旧在哭，但声音小了许多，变成了断断续续的抽泣。她似乎终于意识到自己的失态，想要控制，却力不从心，只能抬手捂住脸，泪水从指缝渗出。

沈遂之没有安慰，也没有催促。他只是站在她身侧半步远的地方，安静地等待，目光投向远处层林尽染的山峦，给她时间和空间整理情绪。

不知过了多久，俞飞鸿的哭声渐渐止歇。她放下手，露出哭得红肿的眼睛和狼狈却奇异地更显真实动人的脸。她看向沈遂之，眼神复杂，有脆弱，有尴尬，也有深深的感激。

“……对不起，我失态了。” 她的声音沙哑得厉害。

“入戏太深，不是坏事。” 沈遂之语气平静，递过去一张素净的手帕，“只是需要知道怎么出来。”

俞飞鸿接过手帕，没有擦眼泪，只是紧紧攥在手里。她深吸了几口清冷的空气，试图平复。“我也不知道怎么了……刚才看着你，不，看着‘阿明’，那些台词，那些等待……我突然觉得，自己就是莫小玉，等了五十年，等来一个虚空。而‘阿明’的孤独和执着，好像也成了我的……” 她语无伦次，试图解释那突如其来的崩溃。

“我明白。” 沈遂之打断她，声音依旧平稳，“好的角色和故事，本身就有生命，会反噬创造者。你在这部戏里投入太多，把自己掏空了。”

这句理解的话，比任何安慰都更触动俞飞鸿。她的眼眶又红了，但这次强忍着没让眼泪掉下来。“谢谢……谢谢你能来救场，也谢谢你现在……没有看我的笑话。”

沈遂之转过身，正面对着她，目光深邃：“俞老师，你不是笑话。你是值得尊重的艺术家。只是艺术家，也需要偶尔从云端下来，喘口气。”

他的眼神很专注，带着一种纯粹的、对同类的欣赏和理解，没有怜悯，也没有居高临下。在这种极致的脆弱时刻，这种平等而专业的理解，比温柔呵护更具冲击力。

俞飞鸿怔怔地看着他，心脏在胸腔里不规则地跳动起来。连日来高强度拍摄的压力、对作品的焦虑、刚刚情绪崩溃的羞耻与释放，以及此刻沈遂之给予的这份独特的“懂得”，混合成一种极其复杂而汹涌的情感，冲击着她本就摇摇欲坠的防线。

她忽然觉得，眼前这个男人，不仅仅是来救场的演员，不仅仅是拥有顶级演技和魅力的明星，他更像是一座沉默而坚固的山，在她艺术世界即将崩塌的瞬间，稳稳地接住了她下坠的灵魂。

“今天剩下的戏，调整到明天吧。” 沈遂之对走过来的执行导演说，“俞老师需要休息。”

“好，好的，沈老师。”

拍摄提前结束。俞飞鸿被助理搀扶着回了剧组下榻的古镇客栈。她洗了把脸，换了身舒适的衣服，却毫无食欲，也不想见人，只是呆呆地坐在房间窗边，看着窗外渐沉的暮色和远处点亮灯笼的青石板路。