第43章 人间烟火·归途在即（1/2）

晨光第七次掠过雁门关的城墙时，林衍开始习惯武圣的日常。

这“日常”与常人想象中不同——没有腾云驾雾，没有点石成金，没有那些神话传说里仙人般惊天动地的神通。更多时候，是些细微到几乎无法察觉的变化：

呼吸时，空气会自行过滤杂质，只留最精纯的天地灵气入体，呼出的浊气在身前凝成淡金色的雾，三息方散；

行走时，足不沾尘，并非刻意运功，而是重力在他周身三尺内自然减弱了三成，每一步都像踩在蓬松的雪上；

静坐时，眉心圣纹会自行吸纳日光月华，在皮下形成温暖的能量循环，像体内多了个小太阳，昼夜不息地淬炼着每一寸血肉。

最奇妙的，是对时间的感知。

常人眼中，日出日落是一天；林衍眼中，那是天地气息的一次完整循环。他能“看见”晨光中蕴含的“生发之气”，正午烈阳里的“炽烈之气”，黄昏晚霞中的“沉降之气”，深夜月光下的“凝练之气”。这些气息流转不息，构成了这个世界最基础的呼吸节律。

而他，已能听懂这种“呼吸”。

“师父。”

温华的声音从身后响起，少年捧着刚烤好的面饼，小心翼翼递过来：“您三天没吃东西了。”

林衍睁开眼，接过面饼。饼是军中粗粮烤制，表面焦黑，内里硬实，散发着最质朴的麦香。他咬了一口，慢慢咀嚼——武圣之躯早已辟谷，靠天地灵气便可维持生机，但他仍保留着进食的习惯。

不是需要，而是“想要”。

想要记住食物的味道，记住烟火的气息，记住身为“人”的那些微小确幸。

“好吃吗？”温华眼巴巴地看着。

“有点焦。”林衍实话实说，却将整张饼吃完，“下次火候小些。”

少年咧嘴笑了，那笑容在晨光里干净得不像刚从尸山血海中爬出来。

雁门关的善后，持续了整整七日。

第一日，清点伤亡。

关内关外，北凉军战死四千三百二十七人，重伤一千零九十三人，轻伤不计。这个数字放在任何一场战役中都堪称惨烈，但相较于北莽十万铁骑近四万的伤亡，已是奇迹。

徐凤年亲自为每一具能辨认身份的阵亡将士整理遗容，用清水擦去他们脸上的血污，用白布包裹残破的躯体。他做得很慢，很仔细，从清晨做到深夜，不假他人之手。

关楼下的空地摆满了白布包裹，在月光下连成一片刺目的白。

“世子。”李肃红着眼眶，“您歇会儿吧。”

徐凤年摇头，继续手中的动作：“他们为我守关而死，我至少该记住他们最后的样子。”

第二日，收敛敌骸。

这是个争议的决定。按北凉军惯例，敌尸就地焚烧或掩埋，不会浪费人力收敛。但徐凤年坚持：

“战场上的敌人，死了就只是死人。”

他站在关楼上，望着关外那些横七竖八的北莽士兵尸体，声音平静：

“拓跋菩萨认输退兵，战争已经结束。这些尸体若放任不管，开春后必生瘟疫，殃及关内百姓。”

“挖坑，埋了。”

命令下达，陵州卫与白马义从的残兵沉默执行。没人抱怨，因为他们自己也刚从鬼门关爬回来，深知生命的脆弱与死亡的平等。

第三日，修复关防。

千斤闸升起，城门绞盘修复，破损的垛口用条石填补，烧毁的箭楼重新搭建。关内工匠不够，士卒便自己动手——这些握惯了刀枪的手，如今抡起铁锤、搬起石块、拉起绳索，竟也有模有样。

林衍在关楼上看着，偶尔会出手。

不是用神通，只是寻常人的方式——某处条石太重，他搭把手；某段绳索崩断，他接一接。武圣的力量控制得恰到好处，不显山不露水，仿佛只是个力气稍大的普通武者。

但所有人都知道，不是。

那些与他有过接触的士卒，事后都会悄悄打量自己的手——刚才，武圣碰过这里；刚才，他们与传奇有了交集。

第四日，救治伤员。

关内医官不足，药材匮乏。林衍在伤兵营走了一圈，然后去了趟雁门关后的山林。

半日后，他背着一大捆草药回来。种类繁杂，有止血的仙鹤草，有消炎的金银花，有镇痛的天南星，甚至还有几株罕见的百年老参。没人问他怎么认得这些，怎么在冬日山林里找到它们——武圣嘛，总该有些常人不懂的本事。

他亲自为几个重伤员换药。手指触到溃烂的伤口时，淡金色的圣光悄然渗入，虽然微弱，却足以抑制感染、加速愈合。伤员们只觉伤口一阵清凉，痛楚大减，却不知缘由。

第五日，军功评定。

这是最麻烦也最必要的事。战死的要抚恤，受伤的要补偿，立功的要奖赏。徐凤年与李肃、徐堰兵等人关在营房里整整一天，对着阵亡名录与战报，一笔一笔核算。

林衍不参与这些，他坐在关楼顶上，看着夕阳西下。

温华爬上来，挨着他坐下：“师父，您说那些战死的人，会后悔吗？”

“不知道。”林衍如实回答，“但活着的人，该让他们死得值。”

少年似懂非懂，却不再问。

第六日，祭奠。

关前立起一座三丈高的石碑，徐凤年亲笔题字：

“北凉忠烈碑”。

没有花哨的铭文，只有四千三百二十七个名字，按阵亡时间顺序镌刻，从第一个战死的哨兵，到最后一个倒下的白马义从。

揭碑那日，关内所有能走动的人都来了。没有隆重的仪式，只有沉默的注视。徐凤年将第一碗酒洒在碑前，第二碗自己饮尽，第三碗递给林衍。

酒是北凉最烈的烧刀子。

两人碰碗，一饮而尽。

第七日，最后一面北莽旗帜被焚毁。

那是从耶律重光尸体旁找到的白狼镇军旗，布料上浸透了血，旗杆已断成三截。李肃请示如何处理，徐凤年只说一个字：

“烧。”

火焰升起时，关楼上所有人都在看。旗面在火中蜷曲、焦黑、化作灰烬，像一场迟来的葬礼，为这场持续了七日的战争，画下最后的句号。

第八日清晨，林衍说要走。

消息传开时，关内正在吃早饭。士卒们端着碗愣住，有人筷子掉在地上，有人汤洒了一身。温华猛地站起身，想要说什么，却被徐凤年按住肩膀。

“知道了。”世子点点头，表情平静，“什么时候？”

“午时。”

“好，我送你。”

对话简短得像在讨论天气。

但整个上午，关内的气氛都变了。修缮城墙的动作慢了，练功的声响轻了，连战马的嘶鸣都带着几分不安。所有人都在用眼角余光关注关楼，关注那道青衫身影。

午时将至，徐凤年提了三坛酒上关楼。

不是军中常见的烧刀子，而是他从北凉王府带来的珍藏——江南的杏花酿，西域的葡萄美酒，还有一坛连名字都不知道、酒液呈琥珀色的陈年佳酿。

“第一碗，”徐凤年拍开杏花酿的泥封，倒满两只海碗，“敬相逢。”

酒液清冽，带着杏花的甜香。两人碰碗，徐凤年一饮而尽，林衍也干了。

“那年你突然出现在北凉，说是游历天下的剑客。”徐凤年抹去嘴角酒渍，笑了，“我第一眼就觉得你在扯谎——哪有剑客的眼神像你那么……空的。”

林衍也笑：“世子慧眼。”

“但我没戳穿。”徐凤年又倒满第二碗，这次是葡萄美酒，紫红色的液体在碗中荡漾，“因为你这人虽然满身谜团，做的事却总对北凉的胃口。剿匪、平乱、断马崖、雁门关……”

他顿了顿，声音低了些：

“第二碗，敬并肩。”

这一碗，两人喝得很慢。葡萄美酒入口酸甜，后劲绵长，像极了这几个月并肩作战的日子——有血有火，有笑有泪，有绝境中的挣扎，也有胜利后的酣畅。

第三坛酒开启时，关楼下已聚集了不少人。

李肃、徐堰兵、还能走动的白马义从、陵州卫的军官……他们没上来，只是静静地站在下面，仰头望着。

琥珀色的酒液倒入碗中，散发出一种难以形容的醇香，仿佛封存了数十年的时光。

“这坛酒，”徐凤年端起碗，眼神复杂，“是我爹在我出生那年埋下的。他说等我遇到真正值得托付性命的朋友时，再挖出来喝。”

他看向林衍：

“第三碗，敬别离。”

关楼上风很大，吹得两人衣袍猎猎作响。酒碗在空中相碰，发出清脆的声响，像某种承诺的叩击。

这一次，两人都没急着喝。

“还会回来吗？”徐凤年问。

“会。”林衍答得肯定，“但可能需要些时间。”

“多久？”

“短则数月，长则……”林衍顿了顿，“我会尽快。”