第10章 寒雾缠身迷旧径，温扶瘦骨破孤伶（1/2）

暮色不是漫卷，是沉甸甸压下来的墨汁，从天边往山谷里灌，把连绵的山尖泡成暗金色的影子，连最后一缕夕阳都裹着冰——落在山脊上时，像冻硬的泪痕，风一吹，就碎成满地枯黄的落叶。秋风是带着刺的，卷着落叶往季星辰身上扑，不是飘，是往他破衣的窟窿里钻，带着腐土的腥气和冷泥，贴在他瘦得发瘪的后背上，像有人在耳边低低哭，那簌簌声里裹着一年来听熟的斥骂、脚踢声、馊汤泼在身上的黏腻感，绕着他的脚踝打转，让他每走一步，都像拖着千斤重的回忆，沉得膝盖发晃。

山道的泥是烂的，能陷进半只脚。季星辰赤着的脚踩下去，石子“咯”地嵌进皲裂的脚底——那裂缝是去年冬天冻出来的，至今没好全，石子一扎，旧痂“撕拉”裂开，淡红的血渗出来，混着泥粘在脚趾缝里，凉得像冰碴子往骨头里钻。他没知觉似的，膝盖打弯时晃了晃，像棵快被吹倒的草，伸手去扶旁边的松树，掌心刚碰到树皮，就因为太用力，指节泛得发白，指甲缝里嵌进细碎的树皮屑，扎得掌心发疼，他却没松——只有这一点实实在在的疼，能让他确定自己还活着，不是飘在光帝宗废墟上的影子。

他的衣衫早成了挂在骨头上的破布：袖口磨到露出发青的骨头，骨头缝里还沾着泥，风一吹就冻得发麻；衣摆短得遮不住脚踝，脚踝上旧疤叠着新痕，新的血痕还在渗血，是刚才被荆棘勾的，血珠顺着脚踝往下滴，滴在泥里，没一会儿就被烂泥埋了；前襟沾着的馊汤渍早干成了黑褐色，硬得像壳，还有几处暗褐的印子，是去年被地痞打的时候，流的血没洗干净，风吹过，那股馊味混着淡淡的血腥味，往他鼻子里钻。风从破洞里灌进去，吹得他瘦骨嶙峋的胸膛微微起伏，肋骨根根分明，像要戳破皮肤，他却没拢一下衣襟——拢了也没用，破布挡不住风，就像他挡不住那些打、那些骂、那些失去一样。

他耷拉着眼皮，睫毛上挂着雾珠，半天不眨一下，雾珠越积越重，终于砸在衣襟上，晕开一小点湿痕。看远方时，他的焦点是散的，像隔着一层磨花的玻璃，明明是陌生的山，却总觉得能看见光帝宗的方向，看见父亲燃烧的金色火焰，看见母亲化的光屑落在他发间，可眨眨眼，什么都没有，只有冷雾在眼前飘，像要把他整个人吞进去。

头发乱得像枯稻草，漆黑的发间混着几根刺眼的白——不是天生的，是去年躲在破庙里冻了三天三夜，醒来就看见的。那几根白头发，他不敢拔，也不敢摸，怕一摸，就想起破庙里的寒风，想起怀里紧紧攥着的玉佩，想起当时连呼吸都怕冻住的绝望。额前的头发垂下来，遮住大半张脸，露出的下颌线尖得能戳人，嘴唇干裂得翻着皮，沾着泥和灰尘，他想咽口水润润，喉咙却发紧——一年没怎么说话，声带像锈住的铁片，连轻轻哼一声都费劲，呼出的白气在冷雾里飘两飘，就散得没影，像他这个人一样，在这世上没半点分量，连口气都留不下痕迹。

他走得慢，每一步都要顿一下，不是累，是膝盖软，像撑不住这具瘦得只剩骨头的身体。偶尔会下意识摸颈间的玉佩——那玉佩早被磨得没了原有的暖光，边缘磕出个小缺口，是去年被地痞追着打，摔在石地上磕的。指尖碰到缺口时，他的手会猛地抖一下，指甲在缺口上轻轻蹭，蹭得皮肤发红，也没敢用力——他怕再磕坏一点，连这点念想都没了。这玉佩是父母唯一留下的东西，他睡觉攥着，挨打时护在怀里，连洗澡都不敢摘，可越摸，心越像被攥住，父亲推他进光门时的眼神、母亲化的光屑落在他发间的温度，全涌上来，疼得他连呼吸都要漏半拍。

寒雾越升越浓，浓得能摸见，沾在皮肤上像小刀子割，他冷得打颤，牙齿咬得嘴唇更破，却没缩脖子，只是肩膀更垮了，像要把自己缩成一团影子，融进旁边的树影里——这样就没人能看见他了，没人会骂他“丧门星”，没人会泼他馊汤，没人会追着他打。