第875章 越南，海防市：涛港烟树，夜市浮灯（1/2）

当清晨的微光穿透云层，透过机舱舷窗洒在我手背时，我已望见那片熟悉又陌生的海防港——密密麻麻的船只如棋盘般铺展开，码头与堆场像海边的齿轮缓缓转动，而远处耸立的工业烟囱，在晨风中腾起一道道白烟，仿佛老人在深沉讲述一个关于潮汐、风帆与岁月的故事。

机轮触地的一刻，我轻轻闭眼，感受到那股来自土地与海洋的共鸣，那是一种“归来”的踏实感，仿佛整座城市正静待一个倾听者。而我，将以笔为弦，为它写下一章新的旋律。

我在《地球交响曲》的新一页郑重落笔：“越南，海防市——在涛声与烟火中回响的心跳。”

走出机场，司机范师傅已等候多时。他年约四十，言语不多，却有一种靠海长大人的沉稳。车窗外，海防港湾的晨景在流动的画框中缓缓铺开：榕树与棕榈在海风中低语，吊车的长臂在霞光下划出孤独的剪影，一排排集装箱像沉默的积木列阵于海边。

我请求他慢行，想多看几眼港口的律动。他笑说：“这城市醒得早，比钟还准。”话音刚落，前方一队工人扛着货物步履铿锵地走过，背影拉得长而结实，像是一群与时间搏斗的壮士。

他们脸上的汗水未干，眼里却藏着光。我从车窗探出头，呼吸着咸咸的空气，仿佛能嗅到铁锈、潮湿与生活混合的味道。那是一种极具穿透力的气息，不仅灌入鼻腔，也灌入记忆深处。

广播中传来一曲悠扬的民谣，我侧耳倾听，那声音像竹叶间流过的风，也像是老母亲站在村口召唤远行儿子的低吟。海防，不只是一个地理坐标，而是一段被时间揉捏过、藏着温度与纹理的旋律。

中午时分，我驱车前往多瑙拉湾。山路蜿蜒，翠绿铺满天际。沿途村落宁静，水牛在水田边缓缓踱步，孩童在溪边嬉戏，一切都像是某本遗失已久的田野画册。我忽然想起小时候在衡阳湘江边看打渔的情景，那种人与水的默契，在这里又一次清晰浮现。

抵达海湾时，阳光已在水面上泼洒出千万条金光。我脱下鞋走进沙滩，脚掌接触湿润沙粒的瞬间，心底有种久违的松动。那是一种真正落地的感受，如同与海洋对话时，脚下不是沙，而是命运本身。

一群渔民正合力拉网，其中一位赤膊老者皮肤黝黑，满手老茧。他对我笑，说：“潮来潮去，命就是跟着浪走。”我站在他身侧，看那张渔网从海中缓缓升起，如同拉起一张命运的幕布，鱼虾跳跃，银光闪闪。

老者名叫梁登，年轻时曾出海遇险，漂泊三昼夜才归。他轻轻说：“海给我命，也拿走我弟。”他眼神平静，语气却仿佛带着咸涩的风吹进耳中。

我将这句话写进笔记：“人与海之间，永远是温柔与残酷的对峙——你以虔诚触碰它，它也可能以汹涌回应你。”

他拍了拍我的肩：“你是读书人，记得写下我们这些靠潮水生活的命。”

我点头，心里忽然明白了“见众生”这三个字的真义——不是俯视，而是与他们并肩看海。

下午，我返回老城区，步入一片红砖巷道。这里的建筑融合了法国殖民风格与本地民居，阳光斜照在斑驳墙面上，落叶打着旋飘进院落。穿过几条曲巷，我走入一座妈祖庙——天后宫。

香雾缭绕，一位老妇坐在神龛前，眼中含泪却神情安宁。我轻轻问她在祈什么，她摊开一张泛黄的照片：一个年轻的军装男子，眉宇间有种远行者的执拗。

“我儿，他十年前从港口上船去南方，一直没消息。”她低声说着，语气却如潮落后的海滩那样干净。