第223章 竹痕生暖（1/2）

竹筐归来的消息像长了翅膀，飞遍了竹坞村。孩子们扒着村口的老槐树张望，连最腼腆的小石头都踮着脚，盯着远处尘土飞扬的土路——那是送筐子回来的马车必经之路。

“来了！”毛豆眼尖，扯着竹芽的衣角蹦跳，“那车辙印，跟上次拉竹料的马车一模一样！”

马车在晒谷场停稳时，车板一放下，堆成小山的竹筐就滚了出来。有的筐底沾着褐色的泥点，有的筐沿缠着干枯的草叶，还有的筐壁上留着星星点点的霉斑——那是辗转千里、见过风雨的痕迹。

丫蛋蹲在一个竹筐前，指尖拂过筐壁上自己刻的歪扭名字，突然“哇”地哭了：“我的筐子！它瘦了！”原来筐底被磨薄了一层，边缘的竹篾也断了两根，看着确实比出发时“单薄”了不少。

竹芽走过去，轻轻把断篾按回原位：“它不是瘦了，是把力气都用在装粮食上了。你看这筐底的磨痕，每一道都是它跑过的路呢。”

正说着，村长扛着锄头路过，看到这堆“风尘仆仆”的竹筐，突然一拍大腿：“有了！”他转身往村委会跑，没多久就举着块红布回来，上面用墨笔写着“竹坞村赈灾纪念馆”。

“这些筐子不能扔，”村长把红布系在晒谷场的柱子上，眼里闪着光，“要让后辈知道，咱村的娃用一双巧手，救过多少人的急。”

孩子们立刻忙活起来。毛豆找来了麻绳，把破损的竹筐捆成一串挂在梁上；丫蛋用彩线把筐壁上的霉斑绣成小花；小石头则蹲在地上，把竹筐滚过的泥痕拓在宣纸上，说要做成“大地的印章”。

竹芽看着眼前热闹的景象，忽然想起爹留下的那本竹器谱。她跑回家翻出泛黄的纸页，在晒谷场的石桌上铺开——那上面记着二十年前爹编的救灾竹篓样式，与眼前这些竹筐竟有七分相似。

“原来爹也做过这样的事。”她指尖抚过纸页上的墨迹，忽然明白那些藏在竹纹里的传承，从不是刻意为之，而是像竹根一样，在不知不觉中就蔓延开了。

傍晚时，纪念馆的牌子挂了起来。夕阳透过竹筐的缝隙，在地上投下细碎的光斑，那些磨痕、断篾、霉斑，在光里都温柔了许多。竹芽摘下墙上刻着“丫蛋”的竹筐，往里面铺了层新棉絮，放上孩子们刚编的竹蜻蜓、竹小船。

“以后啊，”她对围过来的孩子们说，“咱们编的每样东西，都要让它带着故事回来。”

夜风掠过晒谷场，吹动了满场的竹筐，筐壁的竹丝轻轻碰撞，发出“沙沙”的声响，像是无数细碎的笑声在回荡。竹芽望着天边渐沉的晚霞，忽然觉得，那些藏在竹痕里的暖，比任何奖状都更让人踏实——因为它们不是挂在墙上的荣誉，而是长在岁月里的根。