第597章 石臼旁的老槐树（2/2）

这天午后，爹坐在藤椅上编竹篮，竹条在他手里翻飞，时不时停下来，用烟杆敲敲藤椅扶手，烟灰落在椅面的缝隙里，他也不擦。我蹲在旁边剥花生，看他把竹条弯成圆润的篮底，忽然说：“这椅子都快散架了，换个新的吧。”

爹头也没抬：“换啥？修修还能坐。”他放下竹篮，转身回屋翻出工具箱，拿出细麻绳和木胶，小心翼翼地把松脱的藤条重新捆紧，断裂的地方抹上胶，用夹子夹好。“你小时候总爱爬这椅子，三岁那年踩着它够房梁上的风筝，摔下来磕破了膝盖，哭得惊天动地，还是这椅子垫着，没摔多狠。”

我脸一热，剥花生的手顿了顿。确实有这回事，膝盖上的疤现在还在。那时候藤椅还新，绿得发亮，我总爱把布娃娃放在椅背上，假装它们在荡秋千。

正想着，隔壁的张爷爷拄着拐杖过来串门，看见藤椅就笑：“你爹这宝贝疙瘩还没扔呢？前儿我见收废品的来，他还跟人急，说‘这椅子比你岁数都大’。”

爹嘿嘿笑，往张爷爷手里塞了把刚剥好的花生：“老物件有念想，坐惯了，换了新的浑身不得劲。”张爷爷也不客气，一屁股坐在藤椅上，椅子“咯吱”一声，像是在回应。“可不是嘛，”他拍着扶手，“当年你娘还在的时候，总在这椅子上晒被子，说藤条透气，晒出来的被子带着太阳味。”

我忽然想起，去年冬天娘生病，也是靠在这藤椅上晒太阳，她裹着厚毯子，说这椅子比床暖和，因为能看见院子里的腊梅。那时候藤椅的“咯吱”声，混着她的咳嗽声，成了整个冬天的背景音。

爹把修好的藤椅搬到太阳底下晒，木胶在阳光里慢慢凝固，藤条的清香混着花生的脆香漫开来。他坐在椅子上，又拿起竹篮继续编，竹条碰撞的“哒哒”声，和藤椅偶尔的“咯吱”声，像在合唱一首老歌。

我看着那把旧藤椅，忽然懂了爹为啥不肯换。它身上的每道磨痕、每声响动，都藏着日子的碎片——有我的哭闹，有娘的笑声，有爹的烟味，还有那些说不出口的惦记。就像这藤条，看着松散，却被岁月的绳，牢牢捆成了家的形状。

傍晚时，我也坐了上去，椅子“咯吱”一声，像在跟我打招呼。夕阳透过藤条的缝隙，在地上投下细碎的光斑，晃啊晃的，晃得人心头发暖。