第607章 灶膛里的火光与陶罐里的甜（2/2）

我看着陶罐上细密的冰裂纹，像极了姥姥脸上的皱纹。记得小时候，姥姥总抱着这罐子，坐在藤椅上晒太阳，罐子里有时是银耳莲子，有时是红枣桂圆，每次打开盖子，都能看见她眼里的光，比罐子里的糖水还甜。

“火别太大了，”娘又往灶膛里添了根细柴，“川贝这东西娇气，火太旺就失了药性。”她说话时，额前的碎头发被热气熏得打了卷，我伸手想帮她别到耳后，却被灶膛里突然窜出的火苗吓了一跳，手一抖，差点碰到滚烫的灶沿。

“慢点，”娘拉住我的手，掌心的温度透过皮肤传过来，带着柴禾的烟火味，“这灶膛跟人一样，得顺着性子来，你急它就给你脸色看——要么烧糊了锅底，要么炖不出香味。”

正说着，院门外传来卖糖葫芦的吆喝声，“冰糖葫芦——酸甜开胃哟——”我咽了咽口水，眼睛不由自主地往门口瞟。娘看出了我的心思，从兜里摸出几枚硬币：“去吧，买两串，记得给隔壁丫丫留一串。”

我接过硬币，刚跑出两步，又被娘叫住：“回来，把这个带上。”她从灶台上拿起块刚蒸好的红薯，用帕子裹着塞给我，“空腹吃甜的不好，先垫垫。”红薯的温度透过帕子渗出来，暖得人心头发烫。

等我举着糖葫芦跑回来时，陶罐里的雪梨已经炖得酥烂，娘正用勺子轻轻压着梨块，把果肉碾成泥。“快趁热吃，”她盛出一碗，往我手里递，“凉了就腻了。”

我吹了吹，舀起一勺送进嘴里，甜丝丝的，带着川贝的清苦，却一点不呛人。娘坐在对面，手里也捧着一碗，小口小口地喝着，灶膛里的火渐渐小了，只留着点余烬，在柴禾底下明明灭灭，像藏着些说不完的老话。

“你姥姥炖这罐子时，总说‘慢工出细活’，”娘忽然开口，目光落在陶罐上，“那时候日子紧，冰糖都是省着用的，可她每次给我炖补品，冰糖总放得足足的，说‘孩子长身体，不能亏了甜’。”

我看着娘眼里的光，忽然觉得这粗陶罐子真神奇，它装过姥姥的疼爱，现在又装着娘的牵挂，罐口的沿儿被磨得光溜溜的，像被无数个温柔的手掌摩挲过。

夕阳把灶膛的影子拉得老长，娘用布擦着陶罐，动作轻得像怕碰碎了什么宝贝。我摸着肚子里甜甜的梨汤，看着灶膛里渐渐熄灭的火苗，忽然明白，所谓传承，大概就是这样——一把火，一个罐，一种味道，从姥姥的手里传到娘的手里，再传到我的手里，把日子炖得稠稠的，甜甜的，像这陶罐里的雪梨汤，慢火煨着，总有喝不完的暖。