第690章 灶房的锅（1/2）

廊下的藤椅断了根藤条，像缺了颗牙，却依旧守在老地方。藤条的纹路里嵌着经年累月的日光，摸上去带着暖烘烘的温度，那是被无数个午后晒透的印记。

爷爷年轻时总爱在上面打盹，报纸盖在脸上，藤椅“吱呀”的轻响和他的呼噜声缠在一起，成了夏末最安稳的调子。后来爸爸接了班，傍晚收工回来，会把汗湿的衬衫搭在椅背上，自己蹲在旁边洗手，藤椅就默默托着那件带着皂角香的衣裳，像在替他接住一天的疲惫。

去年冬天下雪，藤椅上积了层薄白，妈妈特意找了块粗布盖在上面。“这老东西怕冷。”她边盖边笑，眼里的温柔比雪还软。开春后掀开布，断藤条的地方竟冒出点新绿——不知哪粒鸟食落进去，竟发了芽，细弱的茎缠着藤条往上爬，倒成了个天然的装饰。

妹妹总爱趴在藤椅上写作业，笔尖划过纸页的沙沙声，和藤椅偶尔的“吱呀”声混在一起，倒比书桌前更安心。有回她不小心把墨水打翻在椅面上，急得直哭，爸爸却笑着找来细砂纸，一点点磨去墨痕：“没事，老藤椅不娇气，越磨越亮。”

如今藤椅的扶手被摸得溜光，断藤条的缺口处，那株新芽已长得半尺长，叶片顺着藤纹舒展，像给这把老椅子别了朵绿花。午后阳光斜斜落在上面，新旧交织的影子在地上轻轻晃，仿佛能看见爷爷的报纸、爸爸的衬衫、妹妹的作业本，都在藤条的缝隙里，慢慢酿成了时光的酒，醇厚得让人舍不得醒。

灶房墙根蹲着口黑黢黢的铁锅，锅沿被柴火熏得发亮，锅底结着层厚厚的锅巴，那是常年熬粥炖菜养出来的“包浆”。这锅跟着家里快三十年了，锅底的纹路里嵌着米香、菜香，还有柴火的烟火气，比任何新锅都熨帖。