第702章 柜顶的旧木箱（1/2）

柜顶的旧木箱锁坏了，箱盖敞着条缝，里面装着些旧布料，蓝的粗布、花的的确良，都带着股樟脑丸的味。这是姥姥的嫁妆箱，当年装着她的嫁衣、绣品，还有姥爷送的银镯子，锁得紧紧的，像藏着个姑娘的心事。

姥姥总爱对着木箱发呆，说：“当年你姥爷托媒人来说亲，就把镯子放在这箱里，红布包着，我摸了半天才敢打开。”她用手摸着箱沿的木纹：“这木头是你太姥爷选的，说结实，能装一辈子的念想。”

木箱的边角磕掉了块，露出里面的白木，妈妈想给它刷层漆，姥姥却说：“别刷，磕了才真实，就像日子，哪能没个磕碰？”她从箱底翻出块红布：“你看这布，是我当年绣嫁衣剩下的，现在还红着呢。”

阳光从箱缝钻进去，照在旧布料上，浮尘在光里跳舞，像姥姥年轻时的影子。木箱就那么敞着，像位敞开胸怀的老人，把藏了一辈子的温柔，都摊在阳光下——那些布料裹着的，不只是旧时光，还有姥姥的青春，姥爷的牵挂，是一针一线缝进日子里的暖。

院中的旧石桌裂了道缝，是去年冬天冻的，桌面被磨得光溜溜的，能照见人影。这石桌是太爷爷凿的，当年他总在桌上喝茶、下棋，石桌的纹路里嵌着茶渍、棋子印，像幅淡淡的画。

夏天的傍晚，石桌最热闹。爷爷在上面摆棋盘，爸爸在旁边看，我趴在桌上写作业，蚊子在灯影里飞，石桌“凉凉”的，把暑气都吸走了。有回棋盘被风吹翻，棋子滚了满地，爷爷却笑着捡，说“石桌还在，怕啥”。