第702章 柜顶的旧木箱（2/2）

石桌的腿上有个小坑，是我小时候用石头砸的，想刻自己的名字，结果只砸出个浅窝。现在那窝成了爷爷的烟灰缸，烟蒂塞满了，他就用石头刮干净，说“石桌不嫌弃咱”。

暴雨过后，石桌的裂缝里积了水，映着天上的云，像块嵌在院里的小镜子。爷爷坐在石凳上抽烟，看着云在水里飘，忽然说：“你太爷爷当年就坐在这，说‘石桌比人结实，能看着咱辈辈相传’。”

门边的旧竹篮编得细密，提手处缠着布条，篮身的篾条泛着浅黄，是姥姥买菜用的。当年她挎着它去早市，篮里装着新鲜的黄瓜、通红的西红柿，回家时总会给我留个最大的，放在篮底，用布盖着，怕被太阳晒蔫。

姥姥选菜有讲究，总在竹篮里垫张报纸，说“这样菜干净”。她捏着黄瓜看花蒂，摸着西红柿看软硬，竹篮在她臂弯里晃，像只听话的小兽。有回篮底磨破了，她找了块旧布，一针一线缝上，说“补补还能用，扔了可惜”。

现在超市的塑料袋堆成山，竹篮却还挂在门边，里面偶尔放个柚子、几个苹果，姥姥说“透气，水果不容易坏”。其实她是想挎着它走走，走在早市的人群里，听着叫卖声，闻着菜香，像当年一样——竹篮里装着的，不只是菜，是烟火气，是日子的鲜。