第7章 诗歌的“意境”与言有尽而意无穷（1/2）

窗台上的秋菊开得正盛，黄瓣裹着紫芯，像攒了一捧细碎的阳光。迪卡拉底把一张宣纸铺在案上，用小狼毫抄着诗，墨痕干了大半，“大漠孤烟直，长河落日圆”九个字在纸上立着，倒比寻常字迹多了些沉静的气力。

“就这十个字，能看出啥？”马克凑过去，手指点着“孤烟直”三个字，“烟不都是弯的吗？写‘孤烟弯’不更真？”他昨儿刚看了本边塞画册，画里的狼烟明明是扭着往上蹿的，像条不安分的蛇。

苏拉正用细竹篾修补窗纱，听见这话停了手，篾条悬在半空：“我前儿去河滩看日落，太阳快挨着水面时，真的圆得像面铜镜子，连边上的光都齐齐整整的。可要是写‘长河落日像铜镜’，反倒没那股子劲儿了。”她指尖的篾条轻轻一抖，穿进纱眼里，带出个小小的颤音。

迪卡拉底放下笔，往砚台里添了点清水，墨锭磨出的光晕在水里漾开：“你们尝过野山枣吗？刚入口是涩的，咽下去才觉出甜，那甜藏在涩后头，比直接吃糖更让人记挂。诗里的字就像那野山枣的涩，真正的滋味，得等字咽下去了，在心里慢慢冒出来。”

马克想起去年在戈壁滩的经历，风刮得人脸生疼，远处的烟柱却直直地戳在天上，一动不动，倒像老天爷在那划了道记号。“这么说……那‘直’字，不是说烟真直，是说那地方太荒凉，连风都懒得动，烟才能那么直？”他挠了挠头，觉得喉咙里像卡着点什么，说不清是涩还是闷。

苏拉把补好的窗纱挂回去，阳光透过网眼漏进来，在地上织出细碎的金斑。“我奶奶去世那年，我在河边坐了一下午，看着太阳一点点沉进水里，圆得让人想哭。可当时要是有人问我看见了啥，我只会说‘太阳落了’，说不出‘圆’字，更说不出那圆里头藏着的酸。”