第7章 诗歌的“意境”与言有尽而意无穷（2/2）

案头的宣纸上，“大漠”两个字的墨色稍重，像积了层沙；“长河”的墨却淡，笔画间能看出水的流动。迪卡拉底用指尖抚过纸面：“李白写‘飞流直下三千尺’，谁真去量过？可那股子水从天上砸下来的狠劲，读的人心里都有数。这就是诗的妙处——它不说尽，只给个由头，让你自己往里头填东西。”

马克忽然想起邻村的瞎眼阿婆，她从没见过月亮，却总说“月亮是块凉石头，挂在天上能解渴”。村里的孩子听了，再看月亮时，嘴里都像含着口冰水。“阿婆说的不是月亮，是她心里的月亮，对不？就像诗里的字，不是说给眼睛看的，是说给心里听的。”

风从窗缝钻进来，吹得案上的宣纸轻轻打颤，那“落日圆”三个字仿佛活了，在纸上慢慢晕开，像真有轮太阳正沉进水里。苏拉忽然觉得，那些没写出来的话，比写出来的更重——比如大漠里的孤独，长河里的岁月，还有看落日的人心里藏着的那些说不出的事儿。

迪卡拉底把笔搁在笔山上，墨滴顺着笔尖往下坠，在纸上砸出个小小的黑点儿，像大漠里的孤烟，又像落日沉后的最后一点光。“语言就像渡船，把你送到河对岸，就得下船自己走。要是总抱着船不放，哪能看见岸上的风光？”

马克望着窗外的秋菊，花瓣上的露珠滚来滚去，倒像诗里没说尽的那些话，在阳光下闪着光。他忽然想，要是自己站在大漠里，大概也只会说“风真大”，可王维那十个字，却像把整个大漠都搬进了心里，连风的味道、太阳的温度，都清清楚楚的。