第11章 爵士乐中的东方禅意（1/2）

地下室的空气里飘着股旧木头和萨克斯管的味儿。马克把手里的黑胶唱片往唱片机上一放，针尖落下去的瞬间，约翰·柯川的萨克斯像条游鱼，在昏暗的灯光里荡开圈圈涟漪。苏拉抱着膝盖坐在地毯上，帆布鞋尖蹭着墙角的霉斑，忽然抬手按了暂停。

“这曲子听着怪静的，”她把额前的碎发别到耳后，露出耳骨上那枚小巧的莲花耳钉，“不像我印象里的爵士乐，瞎折腾得能掀翻屋顶。”

马克弯腰往搪瓷杯里续了点热咖啡，白汽糊了他眼镜片：“柯川四十岁那年写的，据说当时他刚从毒瘾里爬出来，在公寓里对着墙壁坐了整整一周。”他用指腹摩挲着唱片封套上烫金的“a love supreme”，“你听这萨克斯的气口，像不像有人在山里对着空谷说话？”

唱片机又转起来。这次苏拉听出了门道，那些看似随意的音符里藏着股韧劲儿，像老和尚敲木鱼，一下是一下，不疾不徐，却能把心给敲得透亮。她忽然想起去年在京都寺庙里听过的诵经，明明语言不通，可那节奏里的安宁，竟和此刻的旋律对上了。

“里面混了别的乐器吧？”苏拉侧过脸，耳朵几乎贴到喇叭上，“叮叮当当的，像……”

“西塔琴，”马克接口道，“印度的玩意儿，弦多，弹起来跟缠毛线似的。柯川那会儿迷东方哲学，说这琴的音色像‘神在呼吸’。”他顿了顿，忽然笑了，“你说巧不巧，他这辈子没去过印度，也没读过禅宗公案，可这曲子录出来，竟有人说听着像《金刚经》里‘应无所住而生其心’那味儿。”

苏拉没接话，手指在地毯的纹路里划着圈。她想起自己学古筝时的光景，师父总说“抬手要像摘花，落指得如叩门”，可她总急着把音符串起来，结果弹出来的调子跟撒豆子似的。直到有次暴雨天，她在屋檐下看雨滴砸在青石板上，忽而就懂了师父说的“留白”——不是没声音，是声音在等你心里的回响。

“即兴演奏不就是瞎吹吗？”隔壁屋的黄毛探进头来，他刚练完电吉他，琴弦上还缠着蓝调的火气，“柯川这曲子慢得能让人睡着，哪有即兴的劲儿？”

马克没直接答，反倒问黄毛：“你弹即兴的时候，脑子里想的是和弦还是歌词？”

“哪顾得上想？”黄毛挠挠头，“手跟着耳朵走，有时候弹出个怪音，反倒觉得新鲜。”