路碑隐文（2/2）

他找到门口下棋的老大爷，直截了当拿出照片，问吴先生的事。老大爷脸色一变，沉默良久，才叹气：“小吴……他也着了道。那碑，不是搬来的，是自己‘长’出来的。跟着人长。”

“什么意思？”

“那东西，靠人‘信’它、‘怕’它、‘照它说的做’来活。你越理会它，它就越实在，跟你越紧。小吴一开始也不信，后来……唉，他最后疯疯癫癫，老说碑文要他去‘该去的地方’，就跑没影了。”

“怎么摆脱它？”

老大爷眼神复杂地看着他：“小吴笔记没写完吧？最后几页，是他发现的方法，但也是他发疯的原因……他说，‘路引’欺软怕硬。它给你看的‘忌讳’，都是真的‘险处’，但那些险处，本就是它自己引来的！就像先放一条毒蛇在你路上，再告诉你‘小心脚下有蛇’。”

许杭如坠冰窟：“所以，它提示的灾难……”

“是它招来的。你不听，它就让灾难更直接地找上你。你听了，按它的‘避法’做，就等于承认了它的‘规则’，它就能更牢地拴住你，一步步把你逼到它设好的最后一步——通常是让你自己去一个地方，完成某种‘交接’。”

“交接？和谁？”

老大爷摇头，指了指地下，不再言语。

许杭懂了。这碑文，就像一个钓鱼的饵。前面的“预警”都是鱼线，让你尝到避开危险的甜头，放松警惕，最终在最后一个“指示”上咬钩，把你拖向深渊。

而现在，最后一行字正在生成。

他回到屋里，死死盯着那不断渗出“水”的碑。石面上，最后一行字正以一个缓慢而坚定的速度凸显，如同有隐形的手在雕刻：

寅时三刻，携此碑，置于阁楼地板正中，可斩断一切纠缠。

许杭看着这行字，又想起笔记本上那句“碑文之忌，起初皆真，然至末行，必为死路之诱”。

携碑入阁楼？那封闭的、夜晚总有异响的阁楼？这分明就是最后的陷阱。只要他照做，把这块明显是“不祥之物”的碑带到那个空间，恐怕就是万劫不复。

但不照做呢？碑已经进了卧室。那些“忌讳”背后的东西——井中的影子、黑衣妇、多出的台阶、阁楼婴啼、讨债的“血亲”——会不会因为他不遵循这最后的“指示”，而直接、粗暴地扑上来？

时间一分一秒过去，逼近寅时（凌晨三点到五点）。卧室里的空气粘稠冰冷，带着那股挥之不去的淤泥腥味。阁楼上的抓挠声越来越响，间或传来一声轻微的、像是重物被拖动的摩擦声。

许杭看着那行已经完全清晰、仿佛带着嘲讽意味的字，又看看手中笔记本上潦草的警告。一个疯狂的念头冒了出来。

笔记本说，“路引”靠人的“信”与“遵循”来壮大。那么，如果……彻底、公开地、以行动“否定”它的规则呢？

寅时三刻到了。

许杭没有去搬那块沉重湿滑的碑。他反而转身，拿起桌上裁纸用的美工刀，走向卧室墙壁上挂着一面装饰用的仿古铜镜——虽然不是真的镜子，但光可鉴人。

他深吸一口气，然后，用尽全力，对着“路碑”的方向，但不是看碑，而是死死盯向镜面中碑的倒影，大声说，一字一顿：

“我、不、去。”

“你的规矩，我、不、守。”

“阁楼，我、不、上。”

“你，给我——滚出去！”

话音落下的瞬间，卧室里的灯啪地灭了。并非跳闸，而是灯泡仿佛被无形的力量捏碎。与此同时，那块一直渗水的路碑，骤然发出一阵刺耳的、如同千万片石头摩擦的嘎吱声！

碑身上所有的刻文，包括最后一行，猛地迸发出幽暗的、泥浆般的浊光。光芒中，那些字迹扭曲起来，像是活了的虫子，在石面上疯狂窜动、重组。

阁楼传来一声巨响，仿佛有什么重物从高处砸落在地板上。紧接着，是婴儿尖锐到非人的啼哭，混合着女人歇斯底里的嚎叫，和无数混乱的脚步声、拖拽声，从头顶倾泻而下，似乎下一刻就要冲破天花板。

路碑剧烈震颤，碑体表面浮现出无数细密的裂纹，裂纹中渗出更多粘稠的、散发着恶臭的黑色液体。那些液体没有滴落，反而逆流向上，在空中凝聚、拉伸，隐约要形成什么形状——一只枯手，一张哭脸，一口井的轮廓……

许杭腿脚发软，但强迫自己站着，不退半步，眼睛依然死死盯着镜中那团扭曲蠕动的倒影，重复道：“滚！”

“砰！”

一声闷响，不是来自阁楼，而是来自碑的内部。像是某种核心的东西炸开了。

幽光骤熄。

令人牙酸的石头碎裂声密集响起。那块青灰色的路碑，从顶部开始，寸寸龟裂，化为齑粉，不是落向地面，而是化作一股灰黑色的烟尘，被一股无形的吸力急速抽向——阁楼的方向！

烟尘呼啸着，穿过天花板，仿佛那里有一个看不见的洞口。阁楼上所有的噪音在这一刻达到，然后戛然而止。

死寂。

真正的、没有任何异响的死寂，降临了。

灯光没有恢复。许杭在黑暗中喘息，靠着墙滑坐在地。手电光下，原先立碑的地方，只剩下一小滩粘腻的黑色污渍，形状依稀像个……跪着的人形？

晨光熹微时，他才敢查看。阁楼里一片狼藉，仿佛经历过一场搏斗，几个旧箱子翻倒，灰尘扬起。但没有任何“东西”。地板上，多了一层薄薄的、灰白色的粉末，像是石头风化后的尘埃，在正中央，聚成一个小堆。

他联系了房东，坚决退租。搬走那天，在小区门口又看到下棋的老大爷。老大爷看了他一眼，低声说：“碑碎了？”

许杭点头。

“碎了就好。”老大爷摆弄着棋子，“但‘路’还在。只是换了个‘引子’等下一个‘看’得见的人。”

许杭脊背一寒：“什么意思？”

老大爷没回答，指了指小区里新立的、光滑锃亮的金属指示牌：“你看，那牌子上的字，清楚不？”

许杭望去。崭新的指示牌上，用标准字体写着：“前方施工，请绕行地下车库通道。”

很普通的提示。

但就在他目光移开的前一瞬，牌面的反光里，那些字的倒影似乎轻微地扭曲了一下，笔画勾连，隐隐组成了另外几个模糊的字形，一闪而过。

像是：

由此……

许杭猛地闭眼，再睁开。

指示牌正常，字迹清晰工整。阳光明媚，人来人往。

他深吸一口气，拉起行李箱，头也不回地离开了这个小区。没有再朝任何反光的表面，多看一眼。

他不知道的是，在他曾经卧室的天花板角落，那块曾经立过路碑的地板下方，那层灰白色的石粉堆里，悄无声息地，冒出了一颗芝麻大小的、湿漉漉的、青灰色的石芽。

正在缓慢地，汲取着黑暗中某种养分，准备下一次生长。