第100章 救援（1/2）

对于伊莎贝拉而言，这场惨胜没有任何值得回味的余韵。

胜利的喜悦如同被风吹散的烟圈，瞬间便无影无踪，取而代之的是一场海啸

——一场由纯粹生理性的痛楚构成的海啸。

她正独自在破碎的战场中央，对抗着名为痛苦的暴君。

大腿外侧，被高温碳化的区域，像是有无数细小的、烧红的铁钩，钩住了她的皮肉，正试图将焦黑的表皮连带着下方鲜红生嫩的肌肉层一同撕扯下来。

每一次极微小的呼吸带动肌肉颤动，都会引发一阵仿佛被滚油浇筑的痉挛。

那是肌肉神经末梢在死亡前的疯狂尖叫，它们裸露着，直接接触残留的热辐射，将“毁灭”这一信息毫无保留地回传给大脑。

而更为尖锐、更为透彻骨髓的痛楚，来自她的双手。

那是她亲手制造的刑罚。

十指连心，古老的格言在这一刻化作了具象的酷刑。

被藤蔓贯穿的伤口虽然不再流血——因为血管已被自身的能力封堵

——但异物侵入骨骼与筋膜的肿胀感，混合着撕裂感，正随着心脏的每一次搏动而剧烈跳动。

这种痛楚具有一种令人惊骇的后劲，它不再似火焰般狂暴，却如冰水般阴冷地渗透进每一条神经纤维，沿着手臂向上攀爬，直至在后脑汇聚成一阵阵令视线模糊的眩晕。

除此之外，全身的肌肉都在发出抗议。

过度透支肾上腺素的后果终于显现，那不仅仅是疲惫，而是仿佛全身的骨骼被拆散后又被拙劣地拼凑在一起。

酸痛沉重得让人窒息。

伊莎贝拉试图挪动身子，哪怕只是将重心从那条烧焦的大腿上移开。

大脑下达了指令，电流穿过脊髓，却在抵达肢体末端时石沉大海。

徒劳无功。

她的身体瘫软在废墟的尘埃中。

肾上腺素那如潮水般的涨势退去后，留下的只有干涸开裂的海床。

肌肉纤维处于一种类似于死结的僵直状态，神经已然耗竭。

一切都被拉入了一个极慢的、粘稠的尺度中。

在这个尺度里，时间失去了流动的轻盈，她被迫以微秒为单位，细细品味着每一分、每一毫的折磨。

她甚至连颤抖的力气都没有，连痉挛都被剥夺。

所有的感觉，无论是痛楚、寒冷还是恐惧，都被这具几近坏死的躯壳封锁在体内，压抑在一种绝对的、死寂的沉默之中，无法向外界宣泄分毫。

她试着去想些其他事情。

卫星信号应该已经恢复了。

理智在混沌的海洋中挣扎着浮出水面。她下意识地想要眨眼，试图激活设备，联系总部，联系支援。

但她很快明白，这也是徒劳。

战衣，此刻已残破不堪。

流银般的涂层剥落殆尽，它只剩下了最基本的、仅仅是作为一块遮羞布的功能。

从某种意义上说，这套装备的损坏程度比她的肉体还要彻底，一切功能性的结构都在刚才的战斗中彻底破坏。

已经走不掉了。

这个念头缓慢而不可逆地晕染开来。

伊莎贝拉静静地注视着上方被硝烟染成污浊紫红色的夜空。

她并不想就这样向世界道别。

这种姿态过于狼狈，不符合她的美学，更不符合她的骄傲。

最重要的是，她的人生还不够完整。

是的，她完成了复仇，直接或间接杀死了仇敌；

她经历过轰轰烈烈的战斗，在生死边缘跳过舞；

她参与了西拉斯那个足以颠覆世界的宏大计划，成为了历史车轮上的一颗铆钉。

但这一切，依然不够完全。

如果是按照原本的人生轨迹，漫长的时间长河足以让她去探索那些被忽略的支流。

但此刻，死亡的阴影迫近，将剩余的时间压缩成了微不足道的瞬间。

在这濒死的清醒中，一种巨大的、难以名状的缺憾感扼住了她的咽喉。

她早早地失去了家庭的庇护。

世人往往会忽略家庭这一结构最本质的功能。

在那些温情脉脉的亲情叙事之外，家庭提供的是一种最为原始却有效的防御机制。

一段可靠、恒定、有效的人际关系，让一个未成熟的个体免于直面全部世界的残酷与混乱。

明确的财务状态、清晰的生活目标、以及被界定好的人生意义

——这些看似枯燥的各种“稳定”，实际上是保护心智不至于在混沌中崩解的堤坝。

无关乎性质好坏，只关乎这种结构是否“存在”。

伊莎贝拉失去了这些。

在很长一段时间里，她是一片在风暴中旋转的落叶，没有根系，没有方向，只有本能——复仇的本能。

但后来，她有了西拉斯。

是的，西拉斯·布莱克伍德。

哪怕有些人称他为暴君、野心家、冷血的怪物，哪怕他确实是个彻头彻尾的混蛋。

那个男人提供给了她曾经失去的一切，甚至更多。

财富，地位，以及最重要的——自我定位与人生目标。

西拉斯的独断专行，在许多崇尚自由意志的人眼中或许是一种污点。

但对于伊莎贝拉·罗西来说，那是一种致命的诱惑，一种无法抗拒的引力。

她有着足够聪慧的头脑去解构这种吸引力的来源。

精神分析理论可能会指出这是典型的“父位缺失”。

她需要一个强大的“父亲”形象，来填补内心的空洞，由他来制定规则，划定界限，提供秩序，作为她那尚未完全成型的“超我”的外化实体。

如果是那些信奉依恋理论的心理医生，或许会说这是一种焦虑型依恋的投射，她在寻求一个绝对掌控者来消除对被抛弃的恐惧。

甚至，如果是那些更激进的发展心理学家，他们会指出，这是对力量的性化。

将绝对的权力、不可质疑的意志、以及 审美与智慧，转化为一种精神乃至生理上的迷恋。

遵从于这样的力量，不仅能带来安全感，更甚至能带来一种隐秘的快感。

伊莎贝拉知道这些理论。

她读过那些书，能像局外人一样冷静地剖析自己的心理机制。

正如一切试图用理智来驾驭情感的聪明人一样，她卡在了思考之后的最后一步。

认知自我，并不等于控制自我。

你可以精准地描述欲望的形状，理解它诞生的根源，甚至嘲笑它的荒谬，但你无法向那明明白白、如烈火般燃烧的本能说“不”。

这或许会被称为“强迫性重复”。

但随便他们怎么说，在伊莎贝拉心里，这只是因为他是西拉斯。

他是混乱世界中唯一的秩序，是她愿意为之燃烧的信仰。

“那是谁？”

一声突兀的低语，尖针般刺破了她气泡般膨胀的思绪。

“是个女人。”

“会是目标吗？”

“我去看看。”

声音杂乱，带着压抑和紧张。

伊莎贝拉的心脏猛地收缩。

她被发现了。

一声试探性的询问，紧接着便是光，却不再是一道。

无数道强烈的光柱，利剑般撕裂了黑暗，从四面八方刺向她所在的这片废墟。

“是目标！”

“是她！”

“目标在这儿！”

嘈杂声瞬间炸裂，消息如同雪崩般在人群中扩散。

脚步声、枪栓拉动的撞击声、呼喊声，混合在一起，向着这个中心点疯狂汇聚。

伊莎贝拉勉力睁开眼睛，视线所及之处，是一片极具压迫性的景象。

成百上千名士兵。

在漆黑的夜幕背景下，她看不清具体的面孔，只能看到无数攒动的黑色人影，像是一群闻到了血腥味的食人蚁。

地面上、远处的残垣断壁上、甚至高处的建筑物废墟上，无数手电筒和探照灯的光束交织在一起，构成了一张密不透风的、耀眼的白色蛛网。

这些光线毫无怜悯地将她笼罩其中，将她狼狈的姿态、破碎的战衣、淋漓的鲜血，巨细靡遗地展示在所有人的目光之下。

这是一场公开处刑的前奏。

该怎么办？

绝望缠绕上她的脊柱。

这与之前面对贾斯帕·鲍威尔时的死斗截然不同。

那时尚有博弈的空间。而此刻，这是一个完全的、彻底的死局。

没有任何转机。

通过刺激痛觉确实能压榨出最后的潜能，但在这种绝对的数量暴力面前，那一瞬间的爆发缺乏作用。

她会被再次淹没。

包围圈在缩小。

那些士兵认出了她。

一开始，他们被她的凶名所震慑，保持着谨慎的距离，数百道光柱在她的身上游移，确认着她是否还有反击的能力。

但这种谨慎正在被集体的狂热所稀释。

贪婪开始在黑暗中滋生。

如果不是过于拥堵使得谨慎放大为惯性，一定会有人想要捷足先登。

蠢蠢欲动的恶意几乎凝结成了实质。

伊莎贝拉的念头开始运转，带着凄凉的冷静。

也许刚才就应该更果断些。

在贾斯帕倒下的那一刻，她就应该直接了结自己，而不是在这里苟延残喘，哪怕多活这一分钟。

死去并不意味着彻底的终结。

即使西拉斯曾多次强调，她，伊莎贝拉·罗西，是计划中不可或缺的一环。

但她认为，这并非绝对的“非她不可”。

西拉斯的大脑可以做到常人无法想象的事情，包括去寻找、培养另一位替代者。

对于一个活了整整三百六十岁的不朽者来说，这只不过是稍微推迟了一点退休的时间罢了。

但如果她活着落入敌手……那是绝对不能接受的。

她无法接受那种结局。