第234章 帘影里的秋声（2/2）

“这抽屉得做小点，”林砚用尺子量着木板，“不然太重，压垮了隔板。”他往思砚那边推了推木屑，“你看这弧度，像不像后山的月亮？”思砚抬头看，木头的曲线果然柔和，像浸了月光的银。

外婆端来刚熬的姜茶，里面加了红糖和晒干的薄荷，暖乎乎的甜。“喝了驱寒，”她把碗放在思砚面前，“去年你就是这时候冻感冒的，折腾了半宿。”思砚捧着碗喝，姜的辣混着薄荷的凉，在喉咙里烧成团暖，倒也不难受。

傍晚收工时，书架的小抽屉已经安好了。林砚把装蝉蜕的布包放进去，“咔嗒”一声锁上，钥匙递给思砚：“以后你的宝贝就放这儿，丢不了。”思砚把钥匙串在红绳上，挂在脖子里，冰凉的金属贴着胸口，像揣了个小秘密。

布帘在秋风里轻轻晃，帘影落在书架上，像流动的水。思砚看着野菊在瓷瓶里轻轻摇，看着薄荷香囊挂在挂钩上，看着抽屉里安静躺着的蝉蜕，突然觉得这书架像个小小的秋天，藏着花的香，叶的凉，还有木头的暖。

晚饭时，灶房飘来炖菜的香，是外婆用新腌的萝卜干炖的排骨，里面放了片薄荷，解腻得很。思砚吃了两大碗，被林砚笑着说“跟小猪似的”。苏晚往他碗里夹了块排骨：“多吃点，冬天才有力气。”

夜里，思砚躺在床上，听着窗外的风声穿过槐树叶，“沙沙”的像在翻书。他摸了摸脖子上的钥匙，想起书架上的《草木谱》，想起布帘上的薄荷，想起野菊的香，突然觉得，这些细碎的东西像串珠子，被日子的线串在一起，挂在记忆里，沉甸甸的，却暖得人心头发烫。

月光透过窗纸照进来，在地上投下布帘的影子，像片晃动的薄荷田。思砚知道，等明天太阳升起，他会接着改那张芦苇画，林砚会打磨抽屉的木柄，苏晚会把晒干的菊瓣装进香囊，外婆会坐在竹椅上，看着他们，摇着蒲扇，像看一幅永远看不够的画。

而这书架，会在帘影里静静立着，装下秋声，装下等待，装下所有藏在针脚和木纹里的暖，等冬天来了，就着炉火，慢慢讲给他们听。