第280章 雨痕里的新芽（2/2）

思砚想起薄荷田的雨痕，泥土上的水洼有的已经渗进土里，有的还映着云影，确实是流动的。他在画稿的田埂上添了几道浅浅的水痕，用淡墨扫出流动的纹路，像雨水还没褪尽，正慢慢滋养着新苗。林砚在给新苗施肥，腐熟的谷壳灰撒在根边，“这肥得薄点，”他拍了拍手上的灰，“太浓会烧苗，跟教孩子不能太急一个理，得慢慢喂。”

苏晚端来刚煮的香椿面，青瓷碗里的面条缠着紫红的香椿，汤上飘着几滴香油，香得人直咽口水。“来老先生，尝尝这个，”她把碗递过去，“雨后的香椿最嫩，过两天就老了，吃一口少一口。”来老先生挑起一筷子面，点头道：“有‘时’味，藏着雨的润，新的鲜，比大鱼大肉更勾人。”

傍晚收工时，画稿上的《雨芽图》已经有了模样：绿的芽、褐的土、白的水珠、浅的雨痕，在暮色里透着湿漉漉的暖。林砚把松好的田埂踩实，苏晚在给新苗浇最后一遍水，外婆坐在竹椅上数着编好的草绳，说“够捆秋收的谷穗了”。

思砚捧着空碗坐在凉棚下，看暮色漫过薄荷田，新苗的影子在地上拉得很长，像串歪歪扭扭的惊叹号。他想起画里的芽、田埂的痕、碗里的香，突然觉得这雨痕里的新芽，不仅是苗，更是日子——有冒头的勇，有歪斜的憨，有雨水的润，还有藏在照料里的盼，都像这新苗，在雨里使劲地长，哪怕歪着、晃着，也透着股不肯停的劲。

夜风带着艾草的香吹进院，新苗的叶尖在风里轻轻颤，像在跟星星说悄悄话。思砚知道，等明天太阳出来，水珠会蒸发，雨痕会褪去，可新苗会扎得更深；等秋天来了，薄荷会长老，可根下会冒出新的芽；而这雨痕里的新芽，会像画里的水珠，把雨的润、土的养、人的暖，都藏在里面，让每个平凡的瞬间，都像这新苗一样，带着点怯，带着点盼，在岁月里慢慢长，越长越青，越长越旺。