第342章 海风里的蔷薇（2/2）

林砚笑了，从怀里摸出个东西，是枚用铁丝弯的蔷薇，花瓣被海风磨得发亮。“路上编的，”他往她发间插，铁丝的凉蹭过她的耳尖，“闲不住。”

铁丝蔷薇在暮色里泛着淡光，像朵不会谢的花。苏晚摸着花瓣，忽然觉得这海边的风，竟把他的硬气吹软了些，连带着那些带着棱角的铁屑味，都染上了点咸湿的温柔。

夜里，海浪拍岸的声音像首绵长的摇篮曲。苏晚坐在灯下整理药材，林砚则在院里劈柴，斧头落下的“咚咚”声，和着涛声，在夜里格外清。窗台上的铜架托着药罐，里面的艾草正慢慢舒展，药香混着海草的腥，在空气里缠成了团。

“咳嗽好点没？”林砚走进来，手里端着碗温水，“睡前喝点，润润喉。”

苏晚接过碗，指尖碰到他的，像被海风烫了下。“好多了，”她说，“闻着这海味，心里敞亮。”

林砚坐在她身边，看着窗台上的铁丝蔷薇，忽然低声说：“等你好了，我给你打副银镯子，刻上浪花纹，配你发间的蔷薇。”

苏晚没说话，只是把碗往他面前推了推。月光透过窗棂照进来，落在他的手背上，那双手能抡动铁锤，能弯出铁丝花，此刻却轻轻覆在她的手背上，像片安稳的海。

第二天清晨，苏晚被海鸟的叫声吵醒。林砚已经出去了，灶台上温着海菜粥，蓝绿色的菜叶在白粥里漂，像浮着片小小的海。碗边压着张纸条，是他笨拙的字迹：“去船上修锚链，中午回来带海鱼。”

她笑着把纸条折好，放进药柜的抽屉，和那块刻着“晚砚”的狼骨放在一起。窗外的海风卷着浪花，拍在礁石上碎成白汽，像无数朵转瞬即逝的花。苏晚摸了摸发间的铁丝蔷薇，忽然觉得这海边的日子，像林砚打的铜器，初尝带着点咸涩的凉，细品却藏着绵长的暖，在涛声里，在药香中，慢慢熬成了两人独有的滋味。

远处的船笛声响起，混着隐约的打铁声，像从天边传来的召唤。苏晚靠在门框上，看着朝阳把海面染成金红，忽然盼着这样的日子能长些，再长些——长到海菜长满石缝，长到铁丝蔷薇生了锈，长到他们的头发都沾了海盐的白，还能这样听着涛声醒来，看着彼此眼里的光，像这永不褪色的海，永远蓝得透亮，暖得安稳。