第351章 瓷瓶里的山海（2/2）

“就这根吧，”林砚停在棵老竹前，竹节粗壮，表皮泛着温润的黄，“竹根盘得好看，编出来的篓子带劲。”他挥斧砍下竹秆，“咔嚓”声惊起群山雀，扑棱棱飞进云里。

苏晚蹲在竹根旁，看着盘结的须根，像只卧着的兽。“这根能雕个小摆件，”她说，指尖抚过粗糙的竹皮，“刻上浪涛和蔷薇，摆在药柜上正好。”

林砚的眼睛亮了亮，把竹根往工具袋里塞：“回去就雕，晚上给你当压书石。”

下山时，夕阳把竹林染成了金红。林砚扛着竹秆，苏晚背着装满草药的篓子，银铃荷包在风里轻响，像串流动的星。狼崽们跟在后面，铁蛋叼着片竹箨，银项圈的蔷薇纹在暮色里闪，像朵不会谢的花。

回到铁匠铺，林砚立刻开始雕竹根。刻刀在他手里灵活得像笔，浪涛的曲线渐渐成形，蔷薇的花瓣也慢慢舒展，竹屑簌簌落在青布裤上，像撒了把碎金。苏晚坐在旁边缝补他的旧工装，针脚穿过磨破的洞，发出“嗤”的轻响，和刻刀的“沙沙”声缠成了团。

“你看这竹纹，”林砚忽然说，举起竹根对着灯光，“像不像海边的浪？天然就带着劲。”

苏晚凑过去看，竹纤维的纹路果然像流动的涛，被刻刀加深后，竟像真的在动。她想起海边的锚链，想起瓷瓶的浪涛，忽然觉得这山海的印记，早已融进了他们的日子——竹里的浪，银里的涛，布上的花，都在说着同一句话：走过的路，看过的景，最终都成了彼此眼里的光，心里的暖。

夜里，竹根摆件雕好了。林砚把它放在药柜上，浪涛托着蔷薇，竹的黄衬着银的白，像幅立体的画。苏晚往药篓里装新采的草药，银铃荷包挂在篓柄上，轻响着和窗外的虫鸣应和。

“明天把竹秆劈了泡着，”林砚往炉膛里添了块柴，“泡软了好编篓子。”他看了眼苏晚腕上的银镯，浪涛纹在火光里流动，“编好了给你装七叶一枝花的种子，来年好种下。”

苏晚“嗯”了一声，往他手里塞了块刚烤的南瓜饼。饼的甜混着竹的清香，在舌尖漫开，像把山里的暖都尝了个遍。她靠在他肩上，听着刻刀的余响，看着药柜上的竹根摆件，忽然盼着这样的日子能长些，再长些——长到竹篓装满种子，长到摆件磨出包浆，长到他们的头发都白了，还能这样守着炉火，看瓷瓶里的山海依旧，听银铃的轻响如初，把所有的岁月，都酿成瓷瓶里的薄荷香，清冽又绵长。