第352章 竹篓里的春种（2/2）

种完种子往回走时，夕阳把山路染成了金红。林砚背着铁铲走在前面，青布裤的薄荷绣样在暮光里闪，像片跳动的绿。苏晚背着空竹篓跟在后面，银蔷薇在篓底晃，像颗藏在暗处的星。

“来老先生说，过几天有场春雨，”她忽然说，竹篓的带子勒着肩，却不觉得累，“正好能让种子发芽。”

林砚回头看她，暮光在他眼里投下细碎的影。“我把院角的地翻好了，”他说，“等雨停了，种点你爱吃的黄瓜，夏天就能摘着吃。”

苏晚的心跳漏了一拍，看着他转身的背影，忽然觉得这春天的风，都带着点甜，把日子吹得软软的。铁蛋跑过来蹭她的裤腿，银项圈的响混着远处的鸟鸣，像支轻快的晚曲。

回到铁匠铺，林砚把铁铲擦干净挂在墙上，和药锄、镰刀并排，红绳在风里轻轻晃。苏晚则把竹篓挂在药柜旁，篓底的银蔷薇对着月光，像朵正在绽放的花。

夜里，春雨果然淅淅沥沥下起来，敲在铁匠铺的屋顶上，像在打鼓。两人坐在灯下，林砚在给竹篓配背带，新织的布带绣着薄荷，和他裤脚的绣样呼应。苏晚则在缝补他的袜子，针脚穿过磨破的洞，发出“嗤”的轻响。

“你看这雨，”苏晚忽然说，针尖挑出袜子里的根竹屑，“明天种子准能喝饱水。”

林砚“嗯”了一声，把背带系在竹篓上，长度刚刚好。“等雨停了，”他说，“我去给你打个竹制的小药碾，就用剩下的竹根，刻上浪涛纹，配你的竹篓。”

苏晚的针顿了顿，扎在指头上，冒出颗小红珠。她没抬头，只是低低地“嗯”了一声，脸颊烫得像揣了团火。窗外的雨声混着狼崽们的呼噜，像首温柔的夜曲，把这间屋子裹得暖暖的。

雨停时，月亮已经升得很高了。林砚把新配的背带在竹篓上系好，布带的薄荷绣样在月光里泛着淡绿，和篓底的银蔷薇缠成了团。“试试合肩不？”他扶着竹篓笑，眼里的光比月光还亮。

苏晚背着竹篓站起来，布带贴着肩膀，不松不紧正好。她看着药柜上的竹根摆件，看着墙上的银镯，看着篓底的银蔷薇，忽然觉得这春天的雨，这竹篓里的种，这带着薄荷的背带，都在说着同一句话——日子就像这慢慢发芽的种子，只要两个人守着，用心浇灌，就能长出满坡的绿，结出最踏实的果。

远处的稻田里，传来青蛙的合唱，混着铁匠铺偶尔响起的敲打声，像首热闹的春歌。苏晚靠在林砚肩上，听着他沉稳的心跳，鼻尖萦绕着他身上的铁屑味，混着竹的清香，忽然盼着夏天快点来——盼着七叶一枝花的新苗破土，盼着黄瓜藤爬上竹架，盼着和他背着新竹篓去采药，看彼此的眼里，都映着满山的绿，和竹篓里藏不住的暖。